Les amants, les enfants. L’idée qu’on se fait de l’amour et tout ce jeu de rives qui froisse le bonheur.

Mon fracas intérieur s’est ri de ma pudeur. Sans doute que j’aurais dû me taire, du moins ne pas en dire autant. Mais jusqu’où le silence? Tout ça reste si mystérieux. La couleur des jours, la suspension des heures, et la limpidité des eaux en dépit de ce qu’on y voit.

C’était une belle fuite dans la maison d’hier. De ces choses qui font mouche sans qu’on ait à prier. Comme là la brume et la terre mouillée. Le cri à mort et le pied à poser.

J’essaie de calmer quelque chose sans trop y savoir quoi. Je resterai tremblante jusqu’à la dernière flamme, le dernier feu de moi. Encore le spectacle m’étonne. Presque autant que celui du monde.

Sur l’hiver et les autres, mon coeur qui joue de sa saison.

Photo : SUR UN CHEMIN, LE SOIR * Juillet 2023 – Laurentides