Furtive poésie.
Mon désir d’elle qui me sauve.
De sa rivière où nager plus nue que la veille
dans les courants du monde.
quand même la source est gorgée
de fracas et de gloires
et de blanc contre noir
un détour de plus dans le rêve
qui reste maladroit
de ces amours sans fard
et de nos corps sans y penser
et le vent qui garde la flamme
aussi brûlante que belle
Photo : UN MORCEAU DE JANVIER – Montréal 2021
De nos corps électriques, le tien l’était le moins.
Si elle s’arrêtait là, l’histoire finissait bien.
Du moins, il m’a semblé.
∼
de ma fenêtre
le ciel
le blanc de la neige
les voitures givrées
et le vide dans l’air
il paraît que l’amour
tiendrait à l’idée qu’on se fait
de vivre et de mourir
parle-moi quand même du corps
dans la nuit qui t’attend
de ces heures sans tristesse –
quand elle n’a nulle part où aller
et du temps de se taire
pour continuer d’aimer
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Photo : L’HOMME QUI MARCHAIT – 7 janvier 2021 * Champ des possibles – Montréal
une autre nuit à l’arraché
et là dehors plus belle que belle
sur les branches du vieux lilas
la neige –
sa blancheur parfaite dans l’aurore montante
comme une insistance à se dire
pour les pires visages du noir
il y aura eu cette maison
et maintenant cette histoire
le temps sait donc se faire avaleur de bohème –
et moi qui la croyais tatouée dans ma chair
et toujours là dehors
à l’abri d’un fil enneigé
des écureuils se courent après
Photo : HIER AU JARDIN BOTANIQUE – Janvier 2021 * Montréal
C’est la fraîcheur qui règne. D’autres diraient le froid. Mais les jours se savent et le ciel pareil.
Aussi, la nuit reste la nuit et l’obscurité ne ment pas. Elle aime à me montrer l’exsangue. Et tout l’irréfléchi. Et qu’on se tait souvent quand on voudrait crier. Le on ici surtout ne m’exclut pas.
Et là-bas dans les heures, il y a aussi l’amie, la belle et son murmure. Qui me donne à entendre que passé le geste vénal, le bleu et l’ombelle l’emportent. Et qu’il se cache dans l’inédit un ressac bienheureux par où rejoindre l’aube. J’y trouve de quoi me faire un lit et un soleil, un ventre et un bateau.
Et même si je sais qu’à force de ma hâte je brûle les morceaux qui vaguent jusqu’à moi, je m’arrime à son geste. Celui qui voit le monde dans les éclats de cendre. Et qui, dans le grand jardin du chaos, s’attache à la fleur vivante.
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Photo : LES ÉCLATS DE MA VILLE – Fin décembre 2020 – Montréal
Ma main droite qui change
et prend la forme de la tienne.
Elle s’assèche plus facilement aussi,
comme la tienne le faisait.
Au point où tu mettais des gants la nuit
pour y garder la crème.
J’ai eu peur de te ressembler.
Puis le jour est venu
où j’ai vu celles que nous étions.
Déjà, j’ai eu moins peur.
Et maintenant ma main droite.
Un peu comme si tu étais là.
Photo : PLUS DOUCEMENT LES MATINS – Décembre 2020 * Montréal
pour ton coeur qui savait
le simple poids des choses…
elles dorment encore
blotties dans l’intime d’une cave
tu me manques
mais je n’y pense pas trop
ça laisse des trous la mort
tellement qu’on meurt troués
mais les instants toujours
de vent et de ciel
je t’aurais apporté des vivres
pour quelques jours devant
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Photo : QUELQUES ÉCLATS D’UN DÉCEMBRE – Montréal 2020
revenue l’antre de l’hiver
et son désert immense
différent des autres d’avant
ils le sont toujours je sais
mais ce coup-là quand même
tu fais brûler une chandelle?
oui, pour elle
et pour l’âme morose
à l’affût de l’oubli
j’étais béate
grisée par la neige neuve
et tu es resté là
pas trop loin à m’attendre
tu sais toujours comment
te coller au tranquille
si le temps est preneur
la blancheur tiendra
Photo : MAGIE D’HIVER – Avant-hier – Montréal
et voilà la nuit en morceaux
la maison et son même bruit
mon coeur qui fait
ce que le tien faisait
qui bat, battait
il est deux heures du matin
et je repense à ce coup de fil
le clic du calorifère
à côté de la grosse chaise
et ma tranquillité, au fond
le temps fait notre histoire
et je m’y enroule
pour la combientième fois
tu es tranquille, là-bas?
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Photo : POINTER À L’HORIZON – Hier, rue St-Laurent
La douleur est diffuse. Elle prend la forme d’un chant muet, d’un ciel qui s’immobilise. Le trottoir n’a pas changé ni la main du froid sur l’asphalte. La neige tarde, mais on sait qu’elle viendra.
Le vieil homme marche dans l’air cassé. Son esprit y cherche le sens et son corps ne sait plus les autres. Le monde a montré un visage si glauque qu’il erre incrédule depuis, dans un silence presque figé.
L’hiver racontera la suite. Chose certaine, le soleil y sera.
Photo : L’INTARISSABLE – Décembre 2020 – Montréal
d’en haut, d’en bas, et le vent qui s’en mêle
tout ça et nos petits enfers
en attendant, la neige est à peine venue
que déjà elle s’en va
et puis la poésie, infiniment parlant
et mon désir d’y être nue – comme au jour où j’ai vu l’aube
pensant qu’il s’agissait de moi
on se déchire sans trop rien mesurer –
petits enfers et grands bidons
quand pourtant, c’est l’amour d’avance
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Photo : COULÉE D’ARGILE – Ruelle de mon quartier * Décembre 2020
