Du temps où naissait le poème, il sortait de
toutes leurs bouches comme autant de langues à la fois.

Les petites bouches, me dit Laure. Ou comment se forge l’oreille.

Elle posa un pied dans la barque sans penser que le temps faisant,
vu que rarement la mer sèche, à moins que la mort fasse avant,
elle pourrait finir par couler.

Il nous restait d’en rire. Ou bien d’en pleurer.

Photo : ENTRE L’ARBRE ET LE VENT – Avant-hier * Montréal 2026