Pour Nate.

Les ombres ne volent pas la lumière.
Elles s’exilent et reviennent d’entre les heures claires.

J’ai remonté le store sur la ville mouillée.
J’avais deviné juste et ça l’a fait sourire.

Bien sûr, j’irai marcher quand même.
Je passerai près de l’arbre mort et verrai sa moelle noircie.

Il pleuvait fort hier aussi.
C’est le printemps, que tu me dis, et la terre qui en jouit.
Un peu de gris et de lourdeur, au fil des saisons et des corps.
Et tout ce qui change à son heure.

Là dans l’instant, c’est le piano. L’oubli et le piano.
Avec la même voix. Où je trouve chaque fois de quoi faire jaillir
l’indompté. Le même rêve de l’oiseau et d’y prendre le ciel.
Le même désir au ventre pour chaque coulée vive.
Malgré chaque tourment. Et l’envers de tout.

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Photo : Il Y A TROIS JOURS, RUE CHATEAUBRIAND * Mars 2021 – Montréal

Déshabiller même l’image, celle qui cherche à dire.

La folle élégance des roses
et le peu encore que j’en vois –
comme de la nuit autour de moi
restée fidèle au monde –
et du temps, du temps dans sa veille,
qui prépare chaque fois le matin.

Le désir a de grands habits,
mais c’est vrai : je pourrais être nue
et les heures n’y perdraient rien.

Photo : CHALEUR D’ÂMES – Mars 2021 * Montréal

Il y a l’impétuosité du temps.
Et l’enfant tendre, qui ressent les maux de la terre.

Autant de survivances claires,
comme tes yeux qui savaient mais demandaient quand même.
Et ce bout de ruelle où on se sera croisées.

Tout ce qu’on prend comme des voleurs.
Et pourtant les oiseaux –
et tout l’amour qui nous ressemble.

Photo : Pour Estelle – Mars 2021 * Montréal

et je vois partir dans la nuit
tous mes petits tombeaux –
de ceux-là qu’on invente
pour donner une pitance
à nos maigres passages –

et ô combien ça reste vrai :
je ne veux rien que d’être,
d’errance en errance, d’amour
en amour, de fleur en fleur,
de soleil en soleil –
tout le reste au fond
m’indiffère

et si ce n’était du mystère
qui pénètre le monde, je ne
me perdrais pas en butinances
vaines –
car l’errance est la seule à
porter ce parfum –
celui du temps que j’ai et des
matins heureux

Photo : BUSTE – Mars 2021 * Vieux Montréal

si la nuit est aux hommes
le matin est aux âmes

je suis passée par en arrière
sous le ciel tout blanc – un long drap de beauté
sur un monde déjà beau

on s’est fait un chemin
dedans la neige haute

combien de fois de la cuisine
sur les matins de cet hiver
j’ai tourné les yeux vers la cour
pour y toucher le sens

quel que soit le dessein des hommes
la terre, elle
reste soudée aux âmes

Photo : DE NOS MATINS DE NEIGE – Février 2021 * Montréal

La pluie sur la fenêtre.
Dans ce même rêve de l’oiseau et
d’un morceau de vent.

Et toujours la maison, suspendue
à ton coeur battant. Comme toutes les rivières
à se vivre. Que dans le chaos tu te soudes,
douce et folle et sans savoir, à la fleur patiente.

C’est ce même inédit, ce long ressac
par où rejoindre l’aube. Et tu y entends
la complainte, plus tendre que la seule raison.

Photo : LA FILLE D’ENVERS – Hier * Montréal 2021