je n’ai jamais trop su ni le jeu
ni les fleurs – le vent donne un coup et
l’illusion s’incline

mais les violons qui bercent, et le piano

on y saura mieux les retours fragiles
le murmure des humeurs et le bruit des fatigues

et avec ça notre soif d’errance
et tout ce qui meurt à mesure –

et ce qui chante
même dans la rupture

Photo : TON ÉPAULE – Laurentides * Été 2022

mon cheveu s’amincit – ma grand-mère
roulait haut une longue
queue de rat – il y avait chez elle la

nostalgie du fleuve – une haine
féroce des ascenseurs mondains et
la soif d’une même solitude

et l’été qui s’éteint doucement – et la
chaleur
des corps qui s’en va – les

oiseaux abandonnent le bain improvisé
venu remplacer l’autre au
lendemain d’une nuit de tempête –

bonjour septembre

rien n’est jamais si loin 
ni le fleuve ni les jeux de papier

mais la voix s’amenuise

par chance les ruelles et les eaux des rivières
où il n’y a pas de sens interdit

L’odeur et le bruit du papier.
Ce que tu sais un peu, sans rien du temps qu’il reste.
De l’homme dans l’allée qui pousse un chariot noir en direction des étagères.

Mais tu y penses. Au grand froid qui t’a laissée faire.
Et à ces mots qui t’aident à vivre. Avec rien à nommer.
Ni l’urgence alentour. Ni tout ce qu’elle entraîne.

C’est d’y entendre le piano. Et la rivière, avec tout son pesant de boue.
Et la plume indolente d’un certain silence.

Et là, l’orage. En attendant, il s’y passe
des heures, et c’est pas seulement le piano.
Quelque chose comme des os d’éther. Et le même cheval blanc.
Un bain d’émail brisé. Et des fissures à réparer.
Parce que le temps y fait.
Les gouttes aussi. Nos rivières sont immenses.
Et tu les longes en y voulant.
Ce qui coule et dévale.

Photo : SUR LA BEAUTÉ DES JOURS – Laurentides * Été 2022

J’ai revu la fille de mai.
La tête dans les épaules et les chevilles en feu.
Celles qui l’ont rejetée n’ont jamais dit pourquoi.
Comme si à chacune sa guerre.

Et toi cet amour qui t’effraie.

C’est tout ça et d’écrire. Les fenêtres et le vent.
Et les peaux neuves, qu’attendent les rivières.

Photo : CORPS, VERRE ET ROUES – Montréal * Août 2022

Ne me dis pas ce qui est vrai, fais-moi plutôt qui tu es.
Le chaos sera le chaos, et d’en être me va.
Déjà l’errance sous la lune.
Ma tristesse avalée par le bruit des pas et des mots.
Là où le matin s’ouvre sur le chant de la vague.
Et le bleu vert de mon écharpe avec la lumière dedans.

·

Photo : ET NOUS Y VOIR – Montréal * Août 2022

Moi qui aime l’eau froide à m’en geler la peau,
j’ai beau jouer d’un bois de fer sur un piano de mer,
vos violons de bastringue n’en sonnent pas moins faux.

J’ai monté des bouts de ferraille et des chevaux de pierre.
Et sur le corps du temps qui tue tatoué une rivière.

Les jours où des morceaux de moi sont mêlés à la rouille,
il m’arrive d’y voir le loup qui boit à l’encre claire,
les pattes dans la boue.

Depuis le temps pourtant.
Et chaque fois d’y voir.

La chair poussée vers l’ombre opaque.
Le silence du voleur.
Et le désir d’oubli.

C’est l’absence de bleu qui me ramène au bleu, dit-elle.
Et le vent, sur la terre pétrifiée.

Ça fait longtemps que je n’ai pas mis de rouge à lèvres.
Que ma mémoire se glisse entre la rivière et la neige.

Photo : BLEU NOIR – Montréal * Août 2022

et s’y mêlaient l’herbe et le bois
et la langue restée
à l’extérieur du corps – on a dépassé le jardin
on n’en voit plus que la courbure – ce quelque chose
d’une brume au bord de son visage
comme une musique interrompue

et suspendues aux heures, les perles du consentement
de quoi s’en remettre au mirage

en attendant, vaquer à l’errance me va –
et les volcans, demandes-tu

l’attaché-caisse je m’en souviens comme de
l’image d’un cauchemar – le gars assis avec son chien
comme d’un amour au monde

Photo : AMONGST THE WAYS OF BEAUTY – Août 2022 * Montréal