la branche tremble
tantôt se fêle
méandrée de cicatrices
et belle comme avant
elle s’accroche
devant le vent la vie
qui peut tout emporter
jusqu’à la racine, d’un coup
et la terre, tranquille
qui se nourrit de ce qu’elle sait de mieux
veines fécondes

je veux de mon coeur
qu’il ploie dans la tempête
et quand le temps est doux
qu’il sente comme il est doux

ROSE ET BLEU DE GLACE – Mont Royal, fin décembre 2014

J’exerce chaque jour
ma capacité de gratitude.
Tout comme les muscles de mes jambes,
auxquelles je tiens profondément.
Parce que je me vois marcher longtemps.
Dans ma plus belle histoire,
je me rends jusqu’à très très très vieille
bien solide sur mes deux jambes.
Pour ce qui est de l’autre exercice,
celui de la gratitude,
je veux mettre toutes les chances de mon côté
de marcher vieille avec la tête en paix.

NEIGE, VENT ET GADOUE – Rosemont Petite-Patrie, décembre 2014

je vois mieux qui je suis
la couleur de mon souffle dans le monde
le beau – sans doute – mais aussi l’ordinaire
pourquoi pas
tant que la vie continue
les jours de blancheur sur la ville et la montagne
moi qui marche en revenant d’aller voir Gaby
lui qui s’adapte parce qu’il le faut bien
quoi qu’on en fasse
il passera le temps

BLANCHEUR ET AUTRES TRANQUILITÉS – Mont-Royal, 12 décembre 2014, Montréal

C’était bon et doux.
D’être là avec elle.
Belle femme, grande femme.
Dans la tempête ensemble.
La première de l’hiver, la belle apporteuse de lumière.
Et revenir dans la quasi-noirceur.
Par les trous trafiqués dans les clôtures de la voie ferrée.
Et les vents qui soufflaient fort.
Allez la vie, amènes-en des vents. De bons, de grands vents.
Ça me rappelle qui je suis, qui nous sommes vraiment.

ENTRE LES CLÔTURES – Sur la voie ferrée, dans la première tempête, 10 décembre 2014, Montréal

Le simple fait d’être là.
Que les gens que j’aime y soient aussi.
En sécurité.
Y a des jours où je touche à ce simple bonheur.
Qui ne veut rien d’autre que la douceur du temps qui passe.

Il faisait froid, hier. Un vrai froid.
Ça rend vivant le froid.
On a marché. Les bras lourds de pommes au retour.

LES DOIGTS GELÉS – Hier, dans la Petite-Patrie, Montréal 2014

me rafraîchir aux arbres
et aux heures qui passent
tinquer la poésie
jusque dans les ruelles
me GRISER de la nuit
qui monte sur un ciel
MAUVE

et puis
cette autre soif
que je m’explique mal
qui salope les FLEUVES
les terres et les forêts
celle-là qui ne s’étanche
qu’à l’ABRI des scrupules
où l’on ne souffle mot
de la beauté
PERDUE
pétrodilapidée

LA NUIT SE PENCHE – Fin novembre 2014, ruelle de la Petite-Patrie, Montréal