parmi les roses, certaines se meurent
que se passera-t-il si je laisse tomber la question?

Il y a l’art et la neige. Le support romanesque où se mêlent nos idées. L’histoire présentée comme une suite.

Le présent reconduit l’oubli, quelle que soit l’époque. La disparition des uns devient l’apparition des autres. Et tout change au regard de l’instant. L’amnésie est infuse. On oublie février comme on oublie l’abîme. Jamais complètement mais quand même.

L’histoire n’a pas de tête. Elle s’invente à mesure. Et se raconte sous tous les angles. On démentit jusqu’à la moelle. Puis on réorganise au parfum du présent. La part du récit. Dont chacun a sa part.

Et ce matin, même en ville, des oiseaux chantent.

Photo : FLAQUE – Ruelle de Montréal, 2019

à la dernière heure
j’aurai vu le pygargue
le beau noir à tête blanche
le majestueux
là-haut qui naviguait le ciel

dire qu’on se pense rois

et de nos traces en firmament
et nos coeurs sans adresses
j’abstrais ce qui joue et se chante
parce que le poids que je n’ai pas
et la mesure de ma mouvance

et du miroir des rameaux
des nœuds et de l’écorce
jaillit le sentiment
que les yeux sur le beau
ma peur de perdre cède
et qu’où que j’aille
j’aurai encore ce que j’ai vu

soufflent les vents de ma mémoire
sur les forêts et les lacs
et toute la tendresse du monde

Photo : ON THE ROAD – 14 juin 2019

le soir revient encore
fidèle au temps qui passe

et son ciel comme le reste
reste libre
insoumis comme le jour

la beauté n’offre à vivre
aucune certitude

en attendant je t’aime
et c’est plus fort que moi

Photo : IMMERSION – Sur la 40 * Juin 2019