Et le temps qui reste fidèle. Comme les coquillages. Pareil aux amours oubliés, aux étoiles semées, et au souvenir d’autres désordres.

Il n’y a de vent vraiment nouveau que dans les filets et les voiles. Les feuilles boivent encore les déversées du ciel. Et les marais de joncs, au large des frayères, redeviendront des champs à s’y prendre plus fort.

L’aurore est revenue. La clameur frileuse se réchauffe. La lisière amoureuse, étreinte à bras le corps, ne court pas en vain. Il lui reste l’espèce, et sa peine à mourir. Ses envolées sont sauves, dans le silence ou le fracas.

On y porte et on aime. L’homme s’est fait concasseur de graines, concasseur de chagrins. Et l’arbre se prononce sous un ciel gris et blanc, l’espoir montant de lui comme d’un grand clair d’âme. D’où ne se briserait rien du coeur de nos enfants.

La neige d’avant-hier était tout aussi féérique. Les sillons délaissés, l’instant reste tendu. Nos désirs liés aux souches et au grand printemps de l’attente.

On s’avouera les choses un jour, le trop de nous et du reste. Pour autant et encore, il y restera l’aube.

Photo – LA LUMIÈRE EST PATIENTE – Montréal *  Mars 2020

la parole prend tout le corps
les lèvres avec
et l’homme déploie sa lumière
comme sa noirceur
son vent, sa faille
et sa rivière
les arbres insoumis l’ont vu faire
l’amour qui verse jusqu’à la moelle
et son eau bonne
et quand il se noie dans des flaques
le jour lui reste fidèle

Hier matin

Le jour quand même qui se lève.
La blanche, de nuit, a repris le trottoir.
Et là le vent, qui fait tourner plus fort la neige.
Un drame aussi beau qu’un radeau dans une baie tranquille.

On y joue de coeur et de corps, chasseurs de maisons tendres.
Et nos âmes qui ne veulent rien sinon jamais que d’en être.
Toujours aussi bien de rester. Et regarder venir le ciel.

Photo – ET LE PRINTEMPS QUI S’AMÈNE –  Mars 2020 – Montréal

Je me méfie des certitudes.
Ce qu’elles savent souvent faire de mieux, c’est rétrécir le monde.

Il y avait ton flanc. Et mon coeur.
On se remet des choses. Oeuvre l’oubli.
Les saisons passent.
J’ai ouvert mes yeux mécaniques
devant le poids de certaines heures.
Le corps rejette et prend.
Il fait tout à la fois.

Bien sûr, le vacarme des ondes.
Toutes ces histoires qui saignent le jour
et les douces moiteurs matinales.
Autant de pieux détournements
greffés de censure rampante. Surtout
ne pas être imputé de trop d’insouciance.

Et toujours le poème. En violon.
Comme un havre. Une liberté tenue.
Sans désastre veineux. Juste des horizons.

Photo – LES MOTS À L’AUTRE –  13 Mars 2020 – Montréal

Tu me demandes si on étanche mieux sa soif à force d’années en ruisseau. Ma seule certitude est que je n’aurai jamais fini de découvrir le goût de l’eau.

Photo – LUMIÈRE D’UNE FOIS –  1 mars 2020 – Montréal

je l’aime loin, ma couenne
loin des vents arracheurs
au ras les coeurs tendres
et les âmes chercheuses

∼

l’hiver perd en force

les coins de rue déjà en mares
de plein de neige fondue
la pluie est venue déposer
un bon gros baiser dru

personne n’a vu venir la chose
tout le monde est sans son parapluie

c’est toute la ville qui se mouille
là-bas les parois de ciment
et à côté de mon épaule
la vitre du café

Photo – ON Y AURAIT VU DES ROSEAUX * Avant-hier – Montréal