de longs couloirs et des interruptions

et de lire le ressac – mais c’est le vent
ou l’image du vent

quand j’envisage de sauver ce qui ne donne qu’à la rivière
j’anguille entre les rives, aussi précise qu’imprécise

l’eau qui ne cède rien mais aux âmes des corps
assis au bord des berges

 Photo :  ON NE MEURT PAS D’ÉCUME * Juin 2026 – Laurentides

J’ai dessiné un éléphant sur un bout de papier en pensant que tu le verrais. Mais tu étais déjà parti.

C’est chaque fois l’histoire qu’on s’invente, celle qu’on trouve à imaginer parmi toutes les histoires pensables. Ce matin par exemple, je pensais au grand lac près des huards et des becs-scie. Où tout nous arrivait sans penser à rien d’autre parce que tout existait sous le ciel de l’instant.

Mais j’invente sûrement là aussi. J’oublie tellement de choses de mes histoires d’avant.

 Photo : LA PAUSE * Hier – Montréal 2026

On pendait dans le vide. Et je pèse mes mots. Mais on riait à mort pour faire rire les autres. 

Merci pour les oiseaux au bord de la rivière – ceux de Chicago, je veux dire. Et pour tous les autres oiseaux. Tout à l’heure en les regardant, j’ai repensé aux jours où je me glissais sous un lit ou sous le balcon d’en avant pour m’inventer mon propre monde. 

Je vis sans trop penser à l’endroit où je vis. Ma ville est calme comparée à bien d’autres. Et mon café est bon. Je cultive le rêve tranquille.

Photo : ET LE VERBE TROUVÉ * Fin mai – Montréal 2026

tu dis qu’il suffirait d’un état de rivière
mais j’en connais les rives
et je m’demande
le vent qui fait son vent
les jours encore trop froids de mai

ici hier, j’ai été prise
par un torrent de pluie
à pendre jusqu’à mes souliers

je sais que tu aimerais savoir
mais ça reste si vague

et je continue de marcher

Photo : ENTRÉE DU SENTIER DE LA VOIE FERRÉE * Hier – Montréal

Je suis l’autre que je deviens, dit Laure. C’est toute l’habitude du manque, comme les autres habitudes. Je sais quand je respire que l’eau a traversé.

Au fond de la piscine, je reste spectatrice jusqu’à la remontée. Ça donne du poids au silence.

Au propre encore, j’ai de quoi m’abrier et me tenir au chaud. Des mots comme des rivières où me mouiller les pieds. Basculer les choses et le temps.

Photo : AMOUR DE PISSENLIT * Fin mai 2026 – Montréal

qui suis-je sinon
que cette hésitation
aussi incessante que le monde
une vue obstruée par les os empilés
et les ombres
sur le bord de l’ongle
pendant ce temps la cour
n’a jamais été aussi belle

Je t’ai conté la fois où devant le pommier fleuri dont on ne voyait plus les feuilles, mon amie J m’a dit qu’il s’agissait sans doute de son dernier été ?

Hier, par un beau grand hasard, j’ai vu mon amie S. Les jours sont ainsi faits que je ne sais jamais. Que d’errer dans ma ville et d’en toucher le tendre.

Si un jour encore on m’y prend, je vivrai forever.

Photo : AU PIED DE L’ÂME * Hier – Montréal 2026

Du temps où naissait le poème, il sortait de
toutes leurs bouches comme autant de langues à la fois.

Les petites bouches, me dit Laure. Ou comment se forge l’oreille.

Elle posa un pied dans la barque sans penser que le temps faisant,
vu que rarement la mer sèche, à moins que la mort fasse avant,
elle pourrait finir par couler.

Il nous restait d’en rire. Ou bien d’en pleurer.

Photo : ENTRE L’ARBRE ET LE VENT – Avant-hier * Montréal 2026

Malgré froideurs et froidures, l’hiver a traversé. On peut se permettre d’en rire. Aucun ciel n’est tombé et nos coeurs battent encore.

Mon père laissait des sous sur le coin du bureau et j’étirais parfois mon bras dans l’ouverture de la porte pour prendre une part du butin. Il n’a jamais rien su, ou n’a jamais rien dit. Et j’en ai peut-être gardé une sorte de courage.

Quoi qu’il en soit, l’écureuil court sur le fil, le roselin chante, et le vent souffle tiède.

Et le pommier qu’on a planté donne ses premières fleurs à vie.

Photo : DE L’AIR CHAUD SUR LA PEAU – Avant-hier * Montréal 2026

Je n’ai pas choisi qui je suis, c’est la vie qui m’a faite. Et je mets du temps à me voir, du temps à me reconnaître.
Une chose m’apparaît claire, c’est que la beauté me nourrit. C’est elle que je remarque, plus que l’amour sans doute. C’est elle que je cultive aussi, quitte à perdre en chemin de grands morceaux du reste.

Photo : JUSQUE DANS LA SALETÉ * Hier – Montréal 2026

La blouse qui pend sur la poignée.
Le petit meuble de Gaby.
La pile de linge, que tu pourrais plier.
Et sur les murs, tes grandes
photos de Salgado.
Tu mens comme tu respires, dit Laure,
pourtant c’est toute la vérité.
Les grondements de l’hiver, le grand
vide penché, et la tête d’oiseau
suspendue aux armures. C’est beau tout ça.
Rien à faire ni défaire puisque tout l’est déjà.
Y a pas d’histoire qui sait vraiment
où naître ni mourir.

Photo : LES BRAS DU TEMPS * Aujourd’hui – Montréal 2026