j’ai mal à une absence
et à sa raison d’être

les brides, le froid –
et l’hiver qui s’en mêle

I wonder what you would have said

je refuse d’être malheureuse
et pourtant le sol et le sable

la pierre reste reine –

elle est si belle, la neige
et mon coeur qui vous cherche

Photo : LA MUSIQUE ENTRE NOUS – Décembre 2021 – Montréal

Tu me parles d’un lieu que j’avais oublié. C’était pas une rivière, mais ç’aurait pu.

C’est dire un peu combien je peux perdre les choses. Ces temps-ci ça va même jusqu’au parfum des roses, aux histoires qui se trouvent à mes pieds. C’est que la vue d’ici reste étrange.

J’ai pris au moins trois fois la route vers tes mains. Je finirai bien par me rendre.

Je voudrais bien savoir, comme là la neige, tomber sur la vie sans fracas. Me poser doucement, dans une rue ou un champ, sur un beau matin blanc et tranquille. 

Photo : LA MUSIQUE D’UN SOIR – Décembre 2021 – Petite Nation

Comme la vie sans doute,
la poésie n’a ni à rendre heureux ni à faire pleurer.
Elle n’a de raison seule que celle d’exister –
et peut-être au détour de tenter la beauté.

·

Photo : CAPTURE HEUREUSE D’UNE ROUTE D’HIVER – Décembre 2021 – Petite Nation

et l’eau qui reste floue
son beau lit arrimé au vent

s’il te reste un peu d’encre claire
pour roser les arias
ce matin moi aussi
j’aurais bien pris une rivière

de quoi fuir un peu ce travers
de l’errance et des amours tendres

Photo : BORD DE SOIR – Décembre 2021 – Petite Nation

Tu frappes à ma porte. Avec une sorte d’harmonica. Et ce n’est ni Bach ni Dylan, mais encore toi, sifflant soufflant sur le monde.

J’attends que les choses se posent. Tu me dis de laisser venir. Et moi qui toujours voudrais bien, mais y a cet oiseau dans ma gorge, saisi, étonné par l’odeur autour.

Quand même, je reconnais ta voix. Claire et limpide. Comme un ambre solaire. Ne presse rien, tu dis, tiens-toi debout, avec ce quelque chose en toi qui ne fait mieux que d’errer.

Ce n’est pas du jazz non plus. Pas vraiment. Trop de peaux qui résonnent. C’est comme un rite, j’ai envie de dire autochtone. Comme un chemin qui se dessine. Devant la femme. Ou l’autre. Pas loin du même grand tambour. 

On s’est sans doute devinés. Mais rendu là, c’est le ciel du soir qui décide.

Photo : ET LE VERT TENDRE – Décembre 2021 – Montréal

Elle y était comme on y est
à force de jours et de nuits.
Les talons sur le tableau de bord
et les pores grands ouverts.

Peu importe les notes et le sucre à la crème,
l’instrument tord encore le son.

Et les mêmes troupeaux qui ressoudent.

Y’a plus qu’à disparaître, dit-elle,
sans que trop n’y paresse.
Parce que quand même. Toutes ces rives de silence.

Et les fourmis dans le vieux bois,
iraient-elles d’elles-mêmes se noyer?

Sérieux. Si on pouvait neiger.
Et quand même s’aimer.

Photo : DEPUIS LA ROUTE – Petite Nation – Décembre 2021

et ça reste pareil
pas très loin d’une rose

sur le sommeil et le jour
la même femme qui s’avance

et sur un strié de gris
le soleil qui s’essaie

tout ça n’a rien d’une allégeance

c’est tout juste un regard
posé sur l’aube blanche

Photo : D’ENTRE DEUX RIRES – Hier – Montréal 2021

sur le matin plus froid
l’avion qui traversait le ciel

on se parlait du gris
et du rouge éclaté

de ce qui suffirait déjà

tu es allé chercher le pain
à pied dans la neige fine

je t’ai attendu là
au bord d’ la voie ferrée

·

Photo :  BELLE FORTUNE * Décembre 2021 – Montréal

la maison, les promesses
les flocons dans l’air pâle

seize décembre au matin
et je descends le recyclage –
la neige qui fond déjà
on dirait un vent de printemps

quelques traces des enfants d’hier
heureux dans la blancheur

et tu m’ dis tout ça est si beau
dommage quand même
ce faux parfum de banal

Photo : ROSE DE SOIR * Hier – Montréal

Tomber là. Sur une part d’ombre et de glace.
Par ma bouche mes yeux et mes mains,
mes jambes et mes reins.

Et m’y refaire. Dans l’or des matins sans attentes.
Toujours pour des morceaux de temps.
De ciel et de vent à se prendre.

˜

Tu as suivi, voilà.
Maintenant ça va.

Pourquoi le blâme, dis-moi.
Les nuits s’enfilent et filent sans autres ecchymoses.
Et les murs te renvoient ta chance.

Mais l’engelure, je sais.
Les blessures sous la peau.

Par chance, le soleil et sa course.

Oh yeah.

Photo : ET LE BLUES * Décembre 2021 – Montréal