Ce qui arrive à un homme dans sa vie
est moins important que la manière dont il le sent.
Schopenhauer

Je n’ai rien mis devant. Et là le géranium s’affale, je parle de ses fleurs. À travers la fenêtre, les barbes de bouc font pareil avec ce brun qui les rend belles. Évidemment dehors, c’est le froid qui l’emporte. Lentement, les forces vives. Et les cosmos qui tiennent encore, les longues, les plus longues, toutes fines qu’elles sont, dressées droites dans le vent. Va savoir quand même, elles ont l’air si fragiles.

Le noir ou la hâte de l’aube et du ciel argenté. Si le coeur était une toile, dit Laure, le monde serait fait de pinceaux. Combien ne connaîtront que la contrefaçon. Dans mon cas, me dit-elle, une impression s’accroche de ce quelqu’un qui vous en veut. À la longue, à défaut de comprendre, on se glisse dans l’histoire.

Et lui de partir en courant se cacher derrière l’arbre, sans peur et sans arrière-pensée tellement les âmes sont poreuses.

Photo : ÉMILE ATTENDAIT APRÈS MOI * Novembre 2026 – Montréal