Et l’ombre qui prend le détour et les branches de front. Il y aura encore de la neige et des mains en repli. Des roulants de tempêtes et des désirs pesants.
La muette s’est exilée, c’est elle qu’on porte disparue. Depuis la même incertitude, elle racontait la vieille histoire d’un père qui ne disait rien du lourd ni du lointain et qui marchait la bouche ouverte malgré la poussière plein les dents. Contre les marées et les vents, les amours et les peines.
Le tapage est tenace, les paupières glissantes. Il tombe des heures de désert, des milliers d’heures de silence.
Photo : CUIRASSE * Août 2023 – Montréal
Si j'étais un arbre 
Small movements in the dark Grass
J’aimeAimé par 1 personne
De simples cosmos, une photo cosmique. J’en tremble. Merci Caroline
J’aimeAimé par 1 personne
Superbe !
Il tombe des heures de désert
dans le sablier de solitude
J’aimeAimé par 1 personne