Le vent direct, glacial.
Le ciel ouvert.

Un après-midi pour le prendre.

Personne ne m’attend, à moins
que j’oublie quelque chose.

suis-je au bon endroit, se dit-elle
dans ce lieu tout près des papilles, au chaud de
ce désir qui me semble immortel ?

Tu m’emmènes où, ma vie – au fond,
quelle importance

m’en vais y jouer de la pelle avant de décoller

Photo :  UN BANC DE SAISON – Montréal * 29 Janvier 2024

Nous, nous, c’est qui ce nous.
Ce nous du vent qui tombe,
ce nous de la rivière entre deux songes las.
S’il arrive souvent que les poussées soient longues,
c’est que c’est ça de naître quand le ciel devient blanc
et que le ventre crie combien on aime à mort.

J’y vais et je viens, me dit-elle,
sur ma fougue et ma vie,
le lisse disparu et ma peau en grenailles,
mes nuits rongées, mes os crochus
et ma face en sillons.

Nous, nous, ça reste l’âme
sur toute notre histoire.
Tordue comme un printemps
qui se sort de la terre.

J’y vais et je reviens, dit-elle.
Ils sont là mon corps et mon sang.

Photo :  AU COEUR D’UN AUTRE HIVER – Montréal * 27 Janvier 2024

j’entends le cri de la corneille
et je revois
ce corps sur le balcon
au milieu de la nuit

jusqu’où peut-on faire semblant
sans payer de sa chair

les hivers ont passé
et les hivers passent
et comme dans les poèmes
tout ce qu’on ne dit pas

je nous revois près du bouleau
où va si souvent l’oiseau noir

la vie entre les lignes
et les armures
et ces nuits où tu me reviens
dans toute ton absence

Photo :  ET TOUT CE QU’ON CRÉE – Montréal * 26 janvier 2024

Est-ce qu’un seul désir se rendait
quand tout grouillait autour de vous?
Y a ma mémoire, appelons-la ma tête de gare.
Et y a mes yeux sur elles.
Parce qu’il en fallait bien, des yeux.
Et là c’est moi, au milieu de la voie
quand il n’y a personne.
C’est aussi moi et mon silence.
Est-ce que ça se brise un silence?
S’il passe un loup peut-être.
Là, au moins, la fureur a l’air propre.
Et ce matin encore j’y vois
le même fourre-tout de mes amours.
Avec, au fond, de quoi faire mourir
mes vaines obéissances.

Photo :  LA BEAUTÉ S’EN ARRANGE – Montréal * 20 Janvier 2024

ni ton père
ni le choeur du monde
ni jamais pour quelqu’un
ni personne

C’est comme ça que s’est tiré le fil,
quelque part sur des cordons d’écorce.
Et y a eu le point vert au beau milieu du rouge,
le soleil, les paupières baissées.

Photo :  DANS LA PEAU – Montréal – 21 janvier 2024

Le même lieu, le même trottoir.
Et là l’étreinte du piano,
la manière de battre du coeur.
Des heures à y tendre la chair,
y boire le café,
y lâcher des noyaux dans les os de l’hiver.

La maison a changé, un peu le bruit des pas.
On a beau dire, c’est comme si tout revenait
à la nature des silences –
mais toi tu le dirais comment :
des ronces dans la neige, des épines de soi,
la blancheur de l’oubli ?

sans but que le respir
d’entre les lèvres sèches

Photo :  DE RUELLE D’HIVER – Montréal – 19 janvier 2024

Ah que ne sait-on la neige, qui m’est chaque fois plus belle et vive que toutes les manières du monde. Ce n’est pas d’abord dans l’homme que je puise mon courage, ni dans le progrès ni la science, ni non plus dans cette conscience qu’on prétend élargir, mais dans la grandeur des jours.

Photos :  DANS SON SOULÈVEMENT – Montréal – 14 janvier 2024

le piano qui joue
d’impatience –
ce même lieu de gorge
et de fruit ravalé

les doigts fermés et   

l’enterré

les éclats exposés
près de la neige sale

c’est tout le rabâché
jusqu’à perdre le temps

on aura vu briller de l’eau
sur les pierres brisées

Photo :  RUE SAINT-LAURENT – Montréal – 13 janvier 2024

On verra ce qui tombe – il est impertinent le temps.
Entre le café et le mur, le tulle jauni par le soleil.
Ta main gercée et ma lèvre fendue.

La mouche morte emprisonnée entre les deux fenêtres.
Tout le brisé et le fourbu. Et puis la rivière aux élans
où viennent boire les tendres. Et la neige qui tombe
sur l’asphalte mouillé.

L’étoile du voisin n’y est plus.

Et là une femme et son chien – faudra se méfier
des trottoirs, ça glisse plus qu’on y voit.

Impertinent le temps – mais la folie des hommes.
En attendant, je ne sais rien et trois fois rien
sinon que la tringle est cassée.

Photo :  CLAIRE MOUVANCE – Montréal – Janvier 2024

Depuis l’étreinte du matin, à peine le bruit d’une feuille qui se détacherait de l’arbre mais le même piano.

Gaby qui n’y arrivait plus – évidemment c’était un rêve.

Le poème sans rien y vouloir que de m’y trouver vive.

Longtemps ce qui s’y fait de nous. De chercher ensuite à demeure la mémoire de l’aube.

Photo :  LA BELLE – Montréal – Janvier 2024