6 novembre. Il fait 20 degrés. Le vent est tiède. Quand j’ai vu N. marcher vers sa voiture, j’ai sauté de ma chaise et j’ai couru jusqu’au balcon. Une envie qu’elle me voie lui envoyer la main. 

Levée comme d’habitude. Et ma même routine. D’eau sur le corps et de café.
   J’ai remonté le store, écarté les rideaux. J’avais lu le mot d’une amie mais je n’ai rien lu d’autre. Plutôt y regarder les dernières feuilles trembler contre le ciel de l’aube, me rappeler que les saisons y vont et reviennent.
   L’asphalte est mouillé comme hier. Les bordées orange ont grossi. Entre la fenêtre et mes yeux, y a les feuilles du bougainvillier et quatre fleurs qui s’accrochent, les seules depuis longtemps, qui ne sont apparues qu’après qu’on l’ait rentré.
   Si tant est que les fleurs se forment sur le bord d’une fièvre, on ira de beauté pour que la vie endure. Le plancher des vaches tiendra même si la maison tombe.

Photo : ELLE ÉTAIT BELLE * Hier * Montréal 2024