Transfigurée.
Pareille encore, par ta peine et la mienne.
La pluie ne dirait rien,
qui s’étale sans voix que la sienne,
lisse et coulante dans le matin humide.
Et ses flaques comme des flaques d’âme.
Le reflet de la lampe. Je l’éteins, je me cache.
Et nos crans de sorcières.
Et nos coeurs qui plongent
comme la feuille vers l’asphalte mouillé.
Ne résiste pas, me dit-elle. Tu le fais trop déjà.
Mon coeur s’irrigue à la bonté
et l’infinie beauté des jours.
Leur promesse qui tient.
Si tu étais là-haut, orangée contre le ciel de lait,
dirais-tu de la feuille qu’elle est folle ?
Je n’aurai vu que trop peu du monde,
ses mouvements du matin, même gris.

Photo : LE LONG DE LA FERRÉE – Avant-hier * Montréal