Combien de temps, tu dis,
pour se sortir le pied ?

Des siècles que ça tombe, que la poudre
s’étend en même temps que les larmes.
Qu’on n’y joue qu’un seul doigt, le petit d’entre
les petits. Bien écrasés là-haut, dans
nos murs de souche. Nos ventres dissociés.

Quand pourtant de n’y être qu’une goutte de sang,
une pluie remplie par l’orage.

Il n’y a que la beauté qui sauve un peu le monde.
Et les coeurs qui viennent griffer leur tendresse.

Photo : LA FORME LONGUE – Janvier 2025 – Montréal