Le fauteuil était rouge. Rouge comme dans l’histoire…

Un fauteuil rouge comme dans l’histoire.
Mais sans le piano. Du moins le vrai piano.
L’autre piano faisait semblant.
Il était sans bois et sans âme.

Ainsi me voilà prise.
Prise dans le flagrant délit.
Celui d’un ange qui n’entend plus à rire.
Qui serait tombé de la lune.

Ça me ramène au piano noir
tombé droit du troisième étage de la maison
devant chez moi.
Je l’ai vu choir sur le trottoir.

J’aimais déjà les bords de fenêtre.

Photo : LA SOUTENABLE LÉGÈRETÉ DU PRINTEMPS QUI S’AVANCE * Hier – Montréal