À quelques portes au nord, les ouvriers
frappent aussi fort et plus souvent.
Le froid qui les presse peut-être.
Je mets Gould entre nous.
Les moineaux connaissent bien le jeu,
qui sautillent au soleil et choisissent la neige
au lieu de la rampe glacée.
Je retourne à tes commissures,
qui restent immobiles mais tendres.
J’aime te sentir près, dans le même dortoir.
Sous le soleil chargé et le temps carabine.
Photo : LA BRILLANCE DÉPEND DE L’ANGLE * Hier – Montréal 2025
Si j'étais un arbre 
Le temps carabine
me fauche d’émerveilles
grains de sel et grains de givre
sur la crinière et sur la lèvre
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Quelque chose en nous
malgré la neige
se réchauffe
Merci /
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