Si la poésie loge dans l’esse d’une lampe, le rebord d’un trottoir, le revers d’une histoire, elle s’échappe aussi vite qu’un gros rat de ruelle.

L’hiver est encore froid. Il est dur cette année, semble long de chez long. C’est le temps sur le temps. En attendant, on ne sait rien de plus qu’hier. On reste ignorant du mystère et quiconque prétend le contraire s’amuse à sa manière.

J’espère dans les simples gestes. Ceux qui sans doute changent le monde.

Photo : LES BLANCS EMPILEMENTS * Hier matin – Montréal 2026