La vie se crée, la vie s’invente. Elle se fait, se défait. On ne s’y trompe pas.

On serait bien fin de comprendre que chez l’homo modernus, les corps et les âmes sont sculptés à coups de pensées et de mots. Ceux qu’on retient et qu’on oublie. Ceux qu’on entend et ceux qu’on lit.

Il était une fois un matin où le ciel était bleu. J’ai perdu mon chapeau de laine. La boule rouge tourne encore. La vie est un mystère.

Photo : LA FILLETTE BOTTÉE * Février 2026 – Montréal