tu me disloques
que mes mains dansent libres –

déjà l’eau et le ciel
et le vent brûlant de janvier

et tous ces bateaux pris d’entre nos mers gelées

j’aurai fait avec quelques lignes
de ton encre belle

Photo : RUE BERNARD * Montréal – Janvier 2024

Me sont revenus de la nuit quelques rêves flottants. Le trottoir est sans neige, mais les feuilles se défont. Au moment du cri à la table, chacun enlaçait son oiseau. Ne dis rien, que j’entends, en pensant qu’on se doit – la terre veille en substance, tout finit par se dire.

La preuve s’est dérobée mais l’oiseau est resté, il chante les louanges des rives alentour. On s’endort près de la blancheur. En dépit d’autres artifices, le fleuve continue de couler. 

Photo : OÙ PASSE L’EAU * Sur la 15 – Décembre 2023

Les ennemis ont senti le chien et tiré devant nous.

Laisse-moi me perdre, lui dit-elle.
Laisse-moi chanter entre les notes, où d’autres temps se cachent.

Assis là en silence, quelqu’un reprend à boire.
Tout ce murmure encore d’entre les âmes vives.

On a mis la pierre de l’émoi sur l’échafaud des jours.
La mélodie est faible et on ne s’entend plus.

Photo – QUELQUE PART ENCORE, MA VILLE – Montréal *  Décembre 2023

et janvier qui s’en vient avec
ses ombres bleues

t’avais raison pour les oiseaux
j’ai souvent aimé les plus noirs –
comme les poèmes les plus tendres
d’armures et de berceaux

t’en fais pas ma dérive, je nous garde
une chambre – et pour l’obscurité, une rivière
à se prendre

l’asphalte reste noir au battant des matins
faudra de la neige pour les ombres

Photo : QUELQUE PART, MA VILLE * Montréal – Décembre 2023

Et tout à l’heure
pour moins de temps.
Au moins j’aurai vu ton visage
et d’autres aussi.
Sur nos bleus d’évidence.
Et dans ces bleus, le fond
du jour et la même folie de
tendresse.

Photo : UN JOUR C’EST TOUT * Montréal – Décembre 2023

D’y être presque. C’est la même mécanique
tant l’oubli a la mémoire longue.
Le même début d’histoire.
Le coup de la salive où l’on retient la note,
la prière cornée pour y arriver seule.
La seiche fait pareil.
On met le temps qu’il faut, dit-elle.

Et là, le même ciel.
Les rares feuilles qui résistent.
Et la blanche tombante. Si pleine d’eau
qu’elle ne fait que noircir l’asphalte.
Ça reste une histoire d’artères,
tant de ville que de corps.
Quand tu m’as lancé la bêtise,
c’est tout mon temps qui l’a reçue.
J’avais la tête ailleurs.
Et une petite mort à me faire.
Ne restait qu’à le vivre.

Photo : HIER RUE SAINT-VIATEUR * Montréal – Décembre 2023

Il pleut dehors et tout ça nous ressemble.
Le monde comme une fourmilière
mais sans mémoire qui vaille
de la ligne des fleuves et l’entrée des matins.

Avant le temps des muselières, ce qu’elle
aurait chanté peut-être.

Je grelotte, que veux-tu, et pas parce que l’hiver.
Quelque chose de nos manques devenus ordinaires.

Photo : LES TURQUOISES DE NOS ÂMES * Montréal – Décembre 2023

Petites rues, petits hivers, et qui s’en tire à coups de vers?
Mais ne me prenez pas mon ciel ni ma fenêtre pour le voir.

Dans le plus noir d’une nuit blanche,
j’ai remonté mes pieds sur le divan orange
avec mon manteau de faux poil pour abrier ma peau.
Et je me suis souvenue.
Y avait déluge. T’avais chaussé
tes bottes de pluie pour couper par la mare.
T’es rentré les cheveux visqueux avec
ton grand corps poilu traversé jusqu’aux os.
Si la tristesse te pesait lourd, on ne s’est aperçu
de rien tant tu maîtrisais l’art de l’irrésolution.
Une autre ligne d’âme, lancée à l’eau avec le reste.
Une histoire de fleuve commencée mille fois
sans aller jusqu’au bout. Et plus tard tu as dit
qu’il ne pouvait jamais s’agir que de noir et de blanc,
que les coeurs se confondent.

Ici maintenant, l’asphalte a resurgi.
Invinciblement la mesure.

Photo : ET TRAVERSER LA SAISON FROIDE * Montréal – Décembre 2023

et d’y jouer le tendre drame
d’un rosier dans la neige
sous une pluie froide de décembre

et à vos coeurs mêlés
glissé en confidence

c’est juste une autre blanche
et un même piano

Photo : LA LENTEUR ET LA NEIGE * Montréal – Décembre 2023

La neige a enfoui le bitume. Une fille passe devant dans un long manteau noir. Combien d’autres mots désarmés. Les oiseaux se sont tus. C’est l’hiver qui parle.

La lumière se défend, ici autant qu’ailleurs. À travers le brouillard, on a vu un bateau, le sommet d’une vague. L’attente a été longue. C’est long des jours. Comme une partition perdue qui flotte dans une cale. 

Ils y voyaient une tempête et toi tu y as vu des flocons. Et la distance, avec rien à gagner. On a compté les heures sans jamais vraiment les compter. Ce n’est toujours qu’un jour sur le point de s’éteindre (disais-tu). 

Et là le temps. Le blanc qui change tout.

Photo : AUTOBUS – LA FILLE AU MOUCHOIR * Montréal – Décembre 2023