Ce matin en brossant mes dents m’est revenu le parfum âcre du tabac que fumait mon grand-père. Assis au bord de la fournaise, il tirait sur sa pipe. L’enfance fait ça, je me dis. Elle dépose sur les contours les tout premiers parfums du monde. Et la mémoire avale le reste.

Pendant ce temps, tu me vois manquer de courage. Moi qui m’invente si facilement des histoires d’absence et d’oubli, je ne sais pas si c’est la rue redevenue blanche ou le rendez-vous décalé.

Le vent me soufflera patience. Au grand hasard, le temps venu, on aura un Steinway. 

Photo : LE GOÛT DU MONDE * Samedi dernier – Montréal