Et le matin qui improvise.
Sur Jarrett et le ciel.

Ma ville qui s’engrise.
Ce qui reste encore le printemps.

Je peux encore rire et pleurer, même sur le décompte.
C’est parfois un peu le piano. Ou tes doigts sur les noires.

Au fond, qui meurt de s’épancher, certainement pas moi.
Ni les branches tendues.

Photo : EN CHEMIN, LE SOLEIL – Avant-hier * Montréal