C’est la folie.
Pas la furieuse mais la douce.
De chaleur et de vent.
Une petite brise sur les pieds, on laisse la fenêtre ouverte.
On se jette à plein ciel, quand l’autre dort encore.
Si l’oiseau est parti, c’est qu’il allait partir, non ?
Peut-être aussi. Qu’il était une fois.
Une femme et des enfants qui pleurent.
Et le rêve. D’une fuite parfaite.
Photo : MÉMOIRE VIVE – Fin juin 2025 * Montréal
Si j'étais un arbre 
Il faut qu’un oiseau s’envole. Il faut une femme et des enfants pour le pleurer, le rêver. Mais dans quel monde ? La ville semble très inhospitalière, pour l’un comme pour les autres.
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Oh… moi qui l’aime et la trouve belle…
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