Le ciel est bleu et blanc. La boule rouge oscille encore, les jours continuent de neiger. L’hiver n’a pas l’air de comprendre que le temps est venu pour lui de plier bagage.
     Et encore d’autres bouts d’histoire. De ce tissage mêlé, qui s’amuse à se démêler, à faire croire à des choses.
     Ma mère a aimé un poète et a marié un commerçant. Mon père aimait les poètes et a été un commerçant. On ne se voit qu’à bout de peines, à bout de rires, à bout de temps.

PHOTO : LE CORPS PENCHÉ PAR EN AVANT * Hier – Montréal