C’était l’astuce, tu m’as dit.
Et tout ça dans le désordre.
Jusqu’à s’inventer des histoires à ne pas mourir.
Et le quartier, et ses fleurs partout.
Même si le monde y tourne un peu carré.
Et les débordements, sans les appels urgents.

Quand t’arriveras, tu stationneras devant.
J’ai mis une fausse pancarte, je suis pas la seule à le faire.
On verra pour la suite.

Et je t’inviterai à souper quand tout sera fini.
Tu toucheras le miracle. Le sommeil, l’amour, et le reste.
Et lui, et ses paumes d’ange.