c’est bon, ce n’était rien

les âmes changent de place
pour se voir autrement

je ne sais pas sa tête
à peine la mienne –
voilà

en attendant
l’hiver est blanc et tendre
nos pas sont plus lents dans la neige

le clocher est couvert
j’ai repris la photo
qui faisait plaisir à ma mère

j’ai crié, me dit Jeanne

ou l’amour dans le sang comme l’hiver à la longue

l’hiver est bleu aussi

Photo : PETITE FOULE * Décembre 2025 – Montréal

Personne, et pourtant l’eau tape sous la barque,
personne, et encore le frêne se tait,
personne, et le tremble brille,
personne, mais quelqu’un.
Suzanne Jacob

Le vent me taillade la peau. Les mots me tiennent l’âme.
Tout ce temps-là, y avait quelqu’un. Quelqu’un à réparer, dit-on.

Faudrait déjà pouvoir me dire de quel bois je suis faite.

Ma folie joue de failles tendres et mes matins tiennent toujours.
La vie de toute manière me ramassera bien assez vite.

Photo : L’HIVER DE LA ROSE  * Le 6 décembre 2025 – Montréal

On parlait d’aller voir ailleurs.
Un autre insoutenable.
Et d’y aller encore comme entre les oiseaux.
Et comme l’eau peut-être. On ferait avec le cassé.
Le grain entier ou pas.

Ça va aller, tu dis.
Le gars d’en face a mis sa belle étoile.
Celle de l’année dernière.

Toute la beauté toujours.
Et balancer le reste.
Poser nos yeux sans rien savoir.
Seulement la ressemblance. 

Et moi je n’ai rien dit.
C’était faire avec le brisé.
Tout le cassé de nous. 

Photo : LES TENDRES BOURRASQUES * Aujourd’hui 14:08:36 – Montréal

C’est déjà tellement froid dehors, ça ressemble à janvier. Le sentier est changeant qui longe la voie ferrée. J’y vais et j’y retourne, les enjeux y sont poétiques. De toute façon, le soleil tient la barre et l’hiver sera l’hiver. J’ai croisé une bande de moineaux hier, qui piaillaient à tue-tête à l’abri d’un buisson serré. Vu deux enfants aussi qui jouaient sur une butte de fortune pas loin des grandes cheminées. Avec tout ça et même moins, le monde reste encore le monde.

Finalement, j’ai laissé tomber. Le texte, je veux dire. Sur les bêtes qui marchent au pas. J’aime mieux penser aux âmes qui trottent. Et au temps qui n’est pas perdu.

Photo : BONTÉ D’HIVER * Avant-hier, le long de la ferrée – Montréal

Quelque part
entre tendre et dur,
ça dépend des terres et des vents –
mais de tous les cailloux de l’âme,
le ventre-coeur
est le plus argileux.

J’aime le mien près de l’écume, dans l’or blanchâtre des poissons.
Et l’hiver, près du givre luisant.

Je laisse les rames aux rameurs et je marche les rives tendres.

Photo : CONFLUENTS & VISAGES * Novembre 2025 – Montréal

bleu doux, bleu d’hiver
et voilures blanches

et toujours une autre lumière

déserter –
mais pas la neige
qui tombe folle

ni le vent qui s’en mêle

le monde a beau tourner
comme un moulin sans eau

y a l’amour
dans le sens des rivières

Photo : FEMMES DANS LA PIERRE * Novembre 2025 – Montréal

Dans un monde où les mots ouvrent et ferment l’espace, le temps s’épuise doucement. Comme s’il était premier et dernier à savoir.
J’ai marché dans l’air mouillé. Seule. En partie sur la voie ferrée. Y avait des os à voir. Et des pierres à gruger. Un tien méli-mélo. Un beau casse-tête sans sa boîte ni aucun complément direct.
Mais surtout, la robe était parfaite.

Photo : RUE SAINT-GRÉGOIRE * Hier – Montréal 2025

et ces états de ville et ces états de neige
jusqu’au ciel blanc que d’autres diraient morne

je ne suis pas indifférente
ni à la femme au long manteau qui attend tranquillement
son chien
ni à l’absence des oiseaux

il y a eu cette sensation que j’allais mourir là
du coup, prise à la gorge

ce qui en est resté

de quoi te demander
si ta bouche pensive attendait l’accord d’un mot
et ce que c’est que d’être toi

Photo : ON AURA CONNU LES RUELLES * Novembre 2025 – Montréal

une aube en peaux de lièvre –
c’est même pas décembre

tant pis, l’hiver sera l’hiver 
et l’époque, l’époque

je m’arrangerai avec tout ça
pourvu que tu frissonnes un peu
quand je délacerai mes bottes et que
je plongerai mes pieds
sans doute pour t’impressionner
mais surtout pour te plaire
dans l’eau glacée de la rivière

Photo : NOS ABORDS * Avant-hier – Montréal 2025

À quelques portes au nord, les ouvriers
frappent aussi fort et plus souvent.
Le froid qui les presse peut-être.

Je mets Gould entre nous.
Les moineaux connaissent bien le jeu,
qui sautillent au soleil et choisissent la neige
au lieu de la rampe glacée.

Je retourne à tes commissures,
qui restent immobiles mais tendres. 

J’aime te sentir près, dans le même dortoir.
Sous le soleil chargé et le temps carabine.

Photo : LA BRILLANCE DÉPEND DE L’ANGLE * Hier – Montréal 2025