la lenteur te va bien
elle se prête à ce ciel, son pesant de gris tendre
ainsi nos assises humaines
semblables à des reines en fuite
leurs champs de ronces en jardins
fragiles d’autant d’argile sèche
et encore tu te souviens d’elle
mais peut-être me parlais-tu
d’un simple rang de pierres
Photo : D’Y GARDER LE JOUR * Juillet 2021 – Montréal
Il est de ces délires qui naissent des mans de songe,
des cécités qu’on déguise en combats.
Ne te demande pas si ma peine est trop longue.
Elle vague, ma peine.
Elle bouge comme les pierres dans l’eau, portée par des courants humains.
·
Photo : DANS LES BRAS DU MONDE * Juillet 2021 – Montréal
Tes yeux qui vont du rideau blanc, qui pend là depuis tant d’années, à cette toile étrange achetée un jour de pluie battante et appuyée au mur dans la petite bibliothèque. Les plantes, les livres et le chat de papier mâché. Et le petit bouddha offert par l’ami tendre.
C’est vrai que tout se voit, comme là, le matin, les oiseaux. Le temps ne sait pas faire semblant. Ni ce vent d’âme, toujours en fugue. À force de valser d’errance, de langue d’aube et de rivière, de n’y sentir jamais vraiment que la seule eau du coeur.
Photo : EN ALLANT VERS LE SOIR * Juillet 2021 – Laurentides
Un coup d’eau indécent, si la chose se peut.
Toujours est-il que j’ai oublié quelques pages au milieu du jardin.
Pas regardé le ciel. Pas vu venir l’orage.
Quelques lignes perdues. Des aboiements de plume.
J’y sublimais le gros des revers mondains.
Par chance le jour s’écrit même au mouillant du monde.
Et au plus fort des gouttes, j’ai marché vers chez toi.
Et j’ai laissé exprès mon parapluie chez moi.
Photo : LA FEMME CHAT * Juillet 2021 – Montréal
Le quartier latin en juillet.
J’y aurais marché avec toi,
et ça malgré la pluie.
Il y a de ces lieux sous le ciel
où les souvenirs ne bougent pas.
En attendant, même s’il est lourd,
il m’arrive encore de porter
le bracelet bleu qu’elle m’a donné.
Et tandis que tu cherches une assise solide
d’où prendre les vents de l’époque,
je me suis rappelé où j’étais
le matin du dernier solstice.
C’est remonté comme ça.
Au milieu de la nuit.
·
Photo : UN VENT CHAUD * Juillet 2021 – Montréal
le piano
en pointe du pied au matin
et de rouler encore
quand même échevelées par la route
comme l’ortie, qu’on s’est dit
l’amour jusqu’aux os
et d’oser ∼ juste assez
en repensant à lui
et ce tour qu’on fait tranquilles
de la cour et des roses
Photo : EN CONFIDENCE * Juillet 2021 – Montréal
c’est un lieu – tu me dis
mais il y en a tant, tu vois
et mon errance qui me colle à la peau
passé le rêve d’une clé perdue
et d’un amour moribond
tout est encore là au matin
la rose tranquille
et le profil dans l’ombre
du jour resté près de la nuit
Photo : LA BEAUTÉ D’UN PASSAGE * Hier – Montréal
Ce plongeon dans les mots
pour leur caresse vive.
La vie, les amours, l’écriture.
Il est devenu si difficile de dire les choses telles qu’on les sent. Sans se censurer quelque part. On ne peut plus contester grand-chose. On nous impose une manière de voir, et c’est censé aller. Par chance, il y a la vie. Et encore de la dire, tenacement. D’y trouver le plaisir des mots. Et de les faire tourner jusqu’à s’en étourdir.
Et ce bonheur que j’ai quand ils font à leur tête. Tant ils savent être beaux d’eux-mêmes, les mots.
Comme une pluie de juillet quand on n’a pas son parapluie.
·
Photo : LA JOUISSANCE * Juillet 2021 – Montréal
de ce désir
d’être tout à la fois
d’irriguer les fleuves lointains
et les rivières d’ici
parle-moi, Marguerite
qu’un peu mieux je me vive
dis-moi, comment
t’as laissé faire le temps?
et elle de répondre :
au fil des élégances et des enfargements
avec mon sourire narquois, et ma tête posée
tout près des branches mortes
c’est l’histoire qui se fait, comment lui en vouloir
d’autant que dans l’errance, j’ai pu bercer son âme
mais la sincérité
les corps
comment sait-on qu’on aime?
quelle importance, me dit-elle
tout va tellement vite
dans le sang et dans la beauté
par chance les mots
qui étaient beaux d’eux-mêmes
il y a longtemps déjà
–
quand bien même muettes
la lumière et la brise dans le ciel qui se penche
je ne suis pas rosier – mais j’aime
et la fusion (peut-être)
qui s’écrit en vacarme avant d’être aspirée
tout se sent
après vient la délicatesse
les grands bras de l’amour
son empreinte
ne reste plus qu’à convier la caresse –
celle du temps qui sait
et nos âmes
cambrées jusqu’au coulant du fleuve
·
Photo : SOUFFLE TENDRE * Juillet 2021 – Laurentides
Si j'étais un arbre 