et encore la musique
qui franchit la distance
entre la nuit et moi
le plus long jour
et face à lui
je change mais je reste la même
d’un rêve de m’abandonner
à la beauté du monde
et gravé sur ce rêve
le même chemin d’errance
où les amours confiants
contrastent dans la brume
la rivière reste large
et ses berges mouvantes
et le vent continue
de faire danser la mer
∼
Photo : ET L’ÉTÉ QUI SE DONNE – Montréal * Juin 2018
Elle a dansé sa rivière.
Avec l’eau qu’elle avait.
On est d’un temps. Et d’un terreau.
Et d’un même rêve de large.
À t’entendre parler, aussi bien condamner la mer.
∼
Photo : SE RAPPELER LE VENT – Juin 2018
et ce vieux bateau troué
qui s’amuse à prendre l’eau
dans la nuit qui s’achève
t’en fais pas, s’il le faut
on nagera jusqu’au désert
en glissant sur la peau de l’âme
on fendra le jour dans la vague
avec le vent derrière
il peut vaciller le bateau
frémir dans le souffle de l’aube
tant qu’on aura le ciel et l’eau
∼
Photo : LA TRANSPARENCE DES JOURS – Au bord du lac Kénogami * Juin 2018
J’ai pris une dernière empreinte, celle d’avant le départ.
Pour que la beauté subsiste au-delà de l’instant.
Qu’elle me suive un peu.
J’ai pris le temps de prendre.
Par mes yeux, la montagne et le lac.
Par ma peau, le vent et le soleil.
Par mon nez, les pins et le sable mouillé.
Mes oreilles, le bruit de l’air et de la vague.
Et ce matin pourtant, sous le ciel bleu,
et avec dans la cour les roses, les sauvages,
celles au parfum qui m’enivre,
ce matin pourtant, j’y retournerais en courant.
Malgré l’empreinte. Ou à cause d’elle.
Photo : AU COEUR DU TEMPS – Au bord du lac Kénogami * 12 juin 2018
laisse-toi prendre, me dit-elle
sois l’eau et le bruant
dans le murmure de l’aube
il ne t’arrivera rien
que l’instant qui se meurt
et renaît au néant
et devant elle encore
ma béatitude
elle qui s’appartient
sans prière ni lieu
si entière et tranquille
dans son morcellement
∼
Photo : MÉMOIRE DU VENT D’HIER – Ce matin, aux premières lueurs du soleil, au bord du lac Kénogami
devant toutes les heures
qui succombent
criblées
de nos histoires
mondaines
puissent toujours
le ciel
et le vent
venir à bout de nous
et la nuit
nous ramener
dans les bras de l’aube
Photo : L’ARDEUR DU TEMPS (combien de verts encore) – Mai 2018, Parc Lafontaine, Montréal.
Un silence de trop peut-être.
Une eau qui chante, malgré le vertige.
J’attends que le jour me reprenne.
Dans le balancement de la feuille.
Le parapluie. La marche lente sous l’orage.
Un matin où les gouttes tombent plus fort que les pensées.
Comme une île qui se tait, je n’ai rien dit.
Je n’avais pas, sur le coup, le vent nécessaire.
Le chemin m’a portée ailleurs.
Un sentier. Le long d’une falaise.
Et en bas, là-bas, le fond.
Avec un rêve. À nourrir.
Devant l’invisible.
On en a tous un.
Celui-là était le mien.
∼
Photo : LA PENSÉE – Vient de la même collection de photos trouvées dans une grenier de la Caroline du Nord. Celle-ci aurait été prise à Christiania (maintenant Oslo) en Norvège, quelque part entre 1898 et 1910.
parle-moi
dis-moi ce que je sais déjà
que je l’entende mieux
vois mes terres
jusqu’aux plus basses
qui émergent
doucement
par tes mots, les vrais
et mon cœur qui sort de l’eau
touche-le
prends-le que je sache mieux
l’arbre qui se donne au vent
et nos coeurs sur la rive
Photo : FILLETTE DANS LA PORTE * 30 mai 2018, Montréal
il y a la feuille, qui tombe ou se détache
et moi, qui ne suis jamais que le rêve
que je fais de moi et du monde
jamais que le rêve
∼
Photo : GLISSER DANS LE JOUR * Fin mai 2018, Montréal
Mon tremblement est celui du monde.
Et ma peur, celle de l’autre.
Sans distinction.
Une autre nuit. Un autre jour.
Qui m’aspire et me souffle.
Parce qu’à la fois le beau, et l’insoutenable.
Tout ça. Ensemble. Inextricablement.
Photos : PLUS PRÈS DE L’HERBE – 26 mai 2018, Montréal
Si j'étais un arbre 