C’est tout un art que d’enlacer
sans se perdre un peu

Je me perds
me retrouve
et me reperds

dans toutes mes étreintes

SENTIER DE MONTAGNE – Mai 2014

J’ai parlé à l’eau, ce matin.
En prenant ma douche.
Merci, eau.
D’être là.
Chaude, froide, autant que je te veux.
Une chance que j’t’ai.
L’eau m’a pas répondu.
Elle s’est contentée d’être de l’eau et elle a continué de couler.

CHACUN SON HISTOIRE – Mi-mai, Montréal 2014

j’ai pris le soleil ce matin
comme un cadeau d’anniversaire
et la longue lettre d’une amie
comme le plus beau présent du monde

TENDRE – Sur la montagne, à la mi-mai (Montréal 2014)

Je suis tombée amoureuse d’un arbre cette semaine.
Il avait tout d’un prince charmant.
Il m’a emmenée sur son cheval
au moment où je dessinais dans ma tête
la nostalgie d’enfants qui jouent auprès de vieux qui chantent.
Je pensais à ce chemin pris il y a longtemps déjà
qui menait là où on se trouve.
D’un bord nos vieux, de l’autre nos petits.
L’évolution industrielle.
Et la tribu à la poubelle.

En galopant, on a parlé des belles choses.
Et j’ai senti le vent qui portait le temps doux.

CHEVALERESQUE – Érable à sucre, Jardin Botanique, Montréal (mai 2014)

Vas-y, que j’lui ai dit, le plancher est à toi.
Et elle s’est lancée, comme une âme sur l’infini.

je fais le rêve d’un grand plancher
où tu pourras danser et virevolter
sans t’accrocher les pieds
un plancher vide
des conditionnements qui aveuglent
et des autres pressions sournoises
qui volent autant du quotidien
tellement bien déguisées qu’elles sont
en choix et libertés
un grand plancher débarrassé
de ce qui fait qu’on perd du temps
à s’enfarger dans le futile
pendant que passe l’important

CELLE QUI DANSE AUTANT QU’ELLE PEUT – Dans le Chalet du Mont-Royal – Avril 2014

Je me verrais.
Vivre dehors, la plupart du temps.
Dans une certaine vastitude.
Avec le simple nécessaire.
Mais je vis dans un pays de froid.

Dans cet autre, il n’y aurait pas de murs.
Seulement un toit peut-être.
Et même la pluie, j’aime quand elle tombe sur moi.
Alors, un petit toit.
Juste assez grand pour un répit.

En attendant, je vis ici.
Dans un pays d’hiver qui dure.
Où l’on s’abrite éperdument.
Heureusement que l’été
vient y faire quelques beaux détours.

SANS ABRI – Le long de la voie ferrée – Montréal, avril 2014

Je m’arrête de moins en moins
à la pensée du temps qui file.
Parce que mon vertige
est chaque fois plus grand
que la fois d’avant.

Et puis j’ai jamais trop aimé la vitesse.
Mais bon, ça c’est une autre histoire.

ASSISE J’ÉTAIS DANS UN TRAIN DE BANLIEUE – Le 17 avril, dans les Basses-Laurentides.

Aujourd’hui la pluie.
Après le vent chaud d’hier.

La journée avait commencé pour moi
dans cet autre vent de mes lundis matin.
Cette semaine, c’en était un de vieillesse et d’accablement,
de douleur et de frustration plus grandes que d’habitude.
De gratitude aussi, car elle y est toujours celle-là.
D’une fois à l’autre, Gaby est gentil.
Peut-être devine-t-il que je supporterais mal le contraire.
Jamais il ne se met en colère contre moi.
Contre la vie parfois, c’est certain.
Celle qui lui sape ses moyens.
Il a pleuré hier. Rare.
Il est fatigué. Il me l’a dit.

Après ma visite chez lui,
j’ai goûté à ce vent chaud,
mon premier de l’année sur la montagne.
Celui qui me grise infiniment.
Rien de moins.
La perfection.

LE PREMIER VENT CHAUD – Hier, sur le mont Royal (Montréal)

Pour Marie-C.

La neige sale finira de fondre.
Les rues et les ruelles seront nettoyées
de tout l’enfoui de l’hiver.
On s’en sortira, tu sais.
La laideur que tu as vue
disparaitra
et laissera la place
au vert tendre des feuilles
aux fenêtres entrouvertes
aux voix qu’on entend des maisons
aux petits carrés de fleurs bien soignés
aux attroupements sur les coins de rue
au vent chaud qui enivre
et à ces tonnes de coeurs battants
qui se jetteront sur le temps doux
sachant qu’encore et comme toujours
il partira trop vite.
Et si dans ta ville souffle un bon vent de mer,
ici dans la mienne, malgré la poussière,
crois-moi, Marie, on s’en sortira. LA PLUIE BIEN VENUE (triptyque) – Le 8 avril 2014 sur Montréal