J’avance. Lentement.
Je sens mes pas qui le font.
Mon âme, elle, hésite.
Elle se trouve confortable, mon âme.
Elle qui aime la répétition.
Qu’y puis-je?
J’ai seulement décidé de la secouer un peu.
On verra ce qui arrive.
Les univers virtuels, elle ne les sait pas.
Et elle s’en méfie, mon âme.
Et moi, je la caresse doucement.
Je lui répète que tout ira bien.
Et qu’on s’en sortira elle et moi.

Je viens de finir un recueil de nouvelles écrites par Eric-Emmanuel Schmitt.
Un beau voyage humain. Qui se termine par un journal d’écriture où il nous dit un peu les choses qui l’ont mené à raconter ces histoires, et dont voici les tout derniers mots :

Rêverait-elle de bourgogne ou de bordeaux, une vigne de beaujolais ne peut donner que du beaujolais.

Le temps d’une visite,
Angélique a fait sortir de son lit ma rivière quotidienne.
Dix jours c’était. Mes eaux ne sont pas habituées à couler de cette façon.
Je ne suis pas née guide, ça c’est clair.

Depuis samedi, ma rivière a repris son cours. Normal, je veux dire.

Malgré mon manque de sommeil, j’ai été capable d’ouvrir la porte.

Une chance!

Mon amie Angélique s’en vient.
Directement de La Rochelle.

Je marche.
Sans trop réfléchir.

Et si je t’envoyais quelque chose de mémorable.
D’unique.
D’incomparable.
D’inédit.

Allez, qu’il soit dit que je l’ai fait.