et s’il faut
désarmer le silence
un rayon a changé la lumière
sur la maison d’en face
une fille promène son chien
une feuille tombe qui était restée là
accrochée à son arbre
ce sera toujours devant qu’il m’a dit
et les mêmes fossés
le sens tendre du jour
sans le lourd
ni le piano d’avant
·
Photo : FENÊTRE – Avril 2021 – Montréal
petit matin dans la cour
avec son soleil
son lilas vieillissant
et mon espoir qui oscille
évidemment le ciel
et le mouvant de la terre
petit matin d’avril
à étreindre les ombres
et les routes du vent
et mon corps qui répond
par un battement doux
·
Photo : UN REGARD – Avril 2021 – Montréal
Non, je ne suis pas feuille.
Et si je me lamente, c’est de ne pas savoir.
S’il me faut me taire ou crier.
Il semble qu’à la fin, je choisisse la beauté.
L’amitié. La tendresse. Et l’espoir.
Photo : LA SUITE – 31 mars 2021 – Montréal
Si ma ville a changé de gueule le temps d’un long repli,
le tiède du vent sur ma peau me parle encore d’amour.
Ma naïveté m’épate.
Tout comme ma faculté d’oubli.
Les deux appartiennent sans doute
à un besoin de regarder du côté moins brisé du monde.
Je suis furieusement habile
à tisser des bouts de mes jours avec des amours à relire.
J’ai gardé surtout le précieux. Comme mes cailloux d’Arundel.
Ceux qui reluisaient dans le noir et qu’on a trouvés cette nuit-là.
Et si tu penses que je déraille,
t’as pas compris combien je t’aime et combien je t’aimais.
Et ça, sans aucun mérite jamais.
Mon coeur est resté le ruisseau qui ne sait rien faire que couler.
Quant à la mer et aux rivières, elles m’ont appris à rêver.
Dans l’antre bleuté du poème, je n’arrêterai pas de t’aimer.
Le reste ne m’est d’aucun secours, d’aucun bonheur à emporter.
·
Photo : JOUR DE PLUIE – Mars 2021 – Montréal
Pour Nate.
Les ombres ne volent pas la lumière.
Elles s’exilent et reviennent d’entre les heures claires.
J’ai remonté le store sur la ville mouillée.
J’avais deviné juste et ça l’a fait sourire.
Bien sûr, j’irai marcher quand même.
Je passerai près de l’arbre mort et verrai sa moelle noircie.
Il pleuvait fort hier aussi.
C’est le printemps, que tu me dis, et la terre qui en jouit.
Un peu de gris et de lourdeur, au fil des saisons et des corps.
Et tout ce qui change à son heure.
Là dans l’instant, c’est le piano. L’oubli et le piano.
Avec la même voix. Où je trouve chaque fois de quoi faire jaillir
l’indompté. Le même rêve de l’oiseau et d’y prendre le ciel.
Le même désir au ventre pour chaque coulée vive.
Malgré chaque tourment. Et l’envers de tout.
·
Photo : Il Y A TROIS JOURS, RUE CHATEAUBRIAND * Mars 2021 – Montréal
Déshabiller même l’image, celle qui cherche à dire.
La folle élégance des roses
et le peu encore que j’en vois –
comme de la nuit autour de moi
restée fidèle au monde –
et du temps, du temps dans sa veille,
qui prépare chaque fois le matin.
Le désir a de grands habits,
mais c’est vrai : je pourrais être nue
et les heures n’y perdraient rien.
Photo : CHALEUR D’ÂMES – Mars 2021 * Montréal
j’ai raté la grande porte
celle dont tu rêvais
t’es passée tout droit, tu dirais
et moi qui n’y pensais jamais
pas comme au temps qui passe vite
et au printemps qui s’en revient
aux oies sauvages qui crient là-haut
dans le ciel du retour
et pas autant qu’à toi
ça coule en beau ruisseau ici
et si jamais le coeur appelle
de la rue ou la nuit
on partira plus tard, c’est tout
y a pas de quoi s’en faire
·
Photo : LA BISE – Mars 2021 – Montréal
Il y a l’impétuosité du temps.
Et l’enfant tendre, qui ressent les maux de la terre.
Autant de survivances claires,
comme tes yeux qui savaient mais demandaient quand même.
Et ce bout de ruelle où on se sera croisées.
Tout ce qu’on prend comme des voleurs.
Et pourtant les oiseaux –
et tout l’amour qui nous ressemble.
Photo : Pour Estelle – Mars 2021 * Montréal
là, maintenant
c’est aussi juste qu’un hiver
qu’un tapis collé au trottoir
blanc de blanc
clair de clair
c’est mon café qui goûte bon
et le ciel qui ne retient rien
et c’est une pensée pour ma mère
pour les colliers d’eau claire et les volées d’oiseaux
les matins ordinaires qui suffisent à se vivre
le printemps s’en revient
qui ne demande que ça
·
Photo : L’HIVER PASSE – Mars 2021 * Montréal
et je vois partir dans la nuit
tous mes petits tombeaux –
de ceux-là qu’on invente
pour donner une pitance
à nos maigres passages –
et ô combien ça reste vrai :
je ne veux rien que d’être,
d’errance en errance, d’amour
en amour, de fleur en fleur,
de soleil en soleil –
tout le reste au fond
m’indiffère
et si ce n’était du mystère
qui pénètre le monde, je ne
me perdrais pas en butinances
vaines –
car l’errance est la seule à
porter ce parfum –
celui du temps que j’ai et des
matins heureux
Photo : BUSTE – Mars 2021 * Vieux Montréal
Si j'étais un arbre 