Les bourgeons sont capés de neige.
Pieds nus sur la terre froide, mon regard se souvient du tien. La lumière du blanc peut-être, ou le sang de la voix resté pris dans la gorge.
J’y suis, c’est tout. Avec ce que le temps révèle. De ces nuits où il faisait gris au creux d’une enfance trouée. Et du beau qui s’accroche dans l’étreinte des jours.
Photo : HIER, UN MUR
Ça fait un bout qu’on ne t’a pas vu, même pas dans le tournant.
En attendant, par ma fenêtre, le temps passe autrement. Le bourgeon et l’oiseau ont ouvert le passage. Ce matin par exemple, tu verrais le ciel gris, l’asphalte éclaboussé, l’absence de vent, et les gouttes qui tombent du ciel et de l’érable.
Je serai là quand tu passeras. Entre les mots, sur le clair chemin de l’errance.
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Photo : DE PLUIE ET DE CHARBON – Avril 2021 – Montréal
c’est vague, tout ça –
la mer peut-être
ou ta mère qui sait
le rouge encore caché
au plus près de ta langue
mais si c’est d’écrire pour te vivre
et pour ces traces laissées
en chemins d’espoir et de peine
comment dire les yeux
d’avant les trottoirs durs
et ceux d’après
le frôlement des corps
par l’oiseau peut-être
et la peau tendre des fleurs
Photo : SOUS L’ESCALIER – Ce matin
je te vois ma colère
bouffie de nostalgie
moi la fille d’ici
sans boue dessus mes bottes
autre que celle que j’ai choisie
et si je pleure
à perdre une aube familière
je sais les ombres qui basculent
avec et sans moi
et le temps voué à y faire
tous les matins du monde
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Photo : SUR UNE BUTTE – Avril 2021 – Montréal
apostrophe
mais j’évite
ce sera moi demain
moi qui saluerai l’aube
des yeux ou des paupières
je grugerai mes barreaux
tandis qu’ils s’amuseront
à caler des entrées de terre blanche
et en dépit des arbres
et du vent qui jamais jamais ne s’épuise
je penserai à ces jours
que je t’aurais fait goûter
à l’écume qu’on buvait
en soûlant l’invisible
Photo : FAUSSE MER – Hier, au bassin presque vide du parc Lafontaine.
et s’il faut
désarmer le silence
un rayon a changé la lumière
sur la maison d’en face
une fille promène son chien
une feuille tombe qui était restée là
accrochée à son arbre
ce sera toujours devant qu’il m’a dit
et les mêmes fossés
le sens tendre du jour
sans le lourd
ni le piano d’avant
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Photo : FENÊTRE – Avril 2021 – Montréal
petit matin dans la cour
avec son soleil
son lilas vieillissant
et mon espoir qui oscille
évidemment le ciel
et le mouvant de la terre
petit matin d’avril
à étreindre les ombres
et les routes du vent
et mon corps qui répond
par un battement doux
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Photo : UN REGARD – Avril 2021 – Montréal
Non, je ne suis pas feuille.
Et si je me lamente, c’est de ne pas savoir.
S’il me faut me taire ou crier.
Il semble qu’à la fin, je choisisse la beauté.
L’amitié. La tendresse. Et l’espoir.
Photo : LA SUITE – 31 mars 2021 – Montréal
Si ma ville a changé de gueule le temps d’un long repli,
le tiède du vent sur ma peau me parle encore d’amour.
Ma naïveté m’épate.
Tout comme ma faculté d’oubli.
Les deux appartiennent sans doute
à un besoin de regarder du côté moins brisé du monde.
Je suis furieusement habile
à tisser des bouts de mes jours avec des amours à relire.
J’ai gardé surtout le précieux. Comme mes cailloux d’Arundel.
Ceux qui reluisaient dans le noir et qu’on a trouvés cette nuit-là.
Et si tu penses que je déraille,
t’as pas compris combien je t’aime et combien je t’aimais.
Et ça, sans aucun mérite jamais.
Mon coeur est resté le ruisseau qui ne sait rien faire que couler.
Quant à la mer et aux rivières, elles m’ont appris à rêver.
Dans l’antre bleuté du poème, je n’arrêterai pas de t’aimer.
Le reste ne m’est d’aucun secours, d’aucun bonheur à emporter.
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Photo : JOUR DE PLUIE – Mars 2021 – Montréal
Pour Nate.
Les ombres ne volent pas la lumière.
Elles s’exilent et reviennent d’entre les heures claires.
J’ai remonté le store sur la ville mouillée.
J’avais deviné juste et ça l’a fait sourire.
Bien sûr, j’irai marcher quand même.
Je passerai près de l’arbre mort et verrai sa moelle noircie.
Il pleuvait fort hier aussi.
C’est le printemps, que tu me dis, et la terre qui en jouit.
Un peu de gris et de lourdeur, au fil des saisons et des corps.
Et tout ce qui change à son heure.
Là dans l’instant, c’est le piano. L’oubli et le piano.
Avec la même voix. Où je trouve chaque fois de quoi faire jaillir
l’indompté. Le même rêve de l’oiseau et d’y prendre le ciel.
Le même désir au ventre pour chaque coulée vive.
Malgré chaque tourment. Et l’envers de tout.
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Photo : Il Y A TROIS JOURS, RUE CHATEAUBRIAND * Mars 2021 – Montréal
Si j'étais un arbre 