le vent a chahuté la nuit
et poussera jusqu’à tard ce soir
son air sifflant et soufflant
de poudrure de croches et de blanches
alors ce sera l’autre noirceur
qui nous emportera
c’est dans sa ouatée de silence
qu’on se rendra là-bas
Photo – DANSER LA TEMPÊTE – Ce matin * Montréal 2020
sur ma rue, d’immenses flocons
tombent sans y sonder le vent
et dans mon ventre, l’afflux persiste
devant ce qui se joue
on s’éloigne et revient
sans vraiment d’autre lieu
que les jours
et cette même impuissance
à stopper la rivière
mais d’y goûter le ciel et
la nuit qui s’éclipse
et le clair de la neige
dans l’asphalte brisé
de mourir et renaître
cassés et à refaire
d’entre nos draps froissés, de vivre
nos histoires commencées
qui finissent déjà
Photo – PRÉSENCE – 1er février 2020, en revenant vers Montréal
Certains grandissent au pied d’une montagne. Pas moi. Moi j’ai grandi en ville, entre le fleuve et la voie ferrée. Un temps qui m’apparaît court et dont je garde peu de souvenirs. Comme du reste, d’ailleurs. Les souvenirs m’échappent vite. Et ma nature est telle que je ne les cherche pas.
Ce matin, le ciel de ma ville est gris.
Ou plutôt blanc. Mais moins que la neige.
Les choses prennent le temps qu’il faut.
Pendant ce temps, la lune s’assoit pour nous y voir.
La lune belle d’entre les nuits.
Et la flétrissure qui nous guette. Depuis rien qui ne soit très grave.
La vie, la mort, comme en rivière. Autant de gouttes vers la mer.
Elle est partie, le lac était tout blanc. C’est si paisible là-bas.
Photo – J. EST PARTIE – 1er février 2020, en revenant vers Montréal
le coeur devient
boiteux devant les conjectures
mais il y a l’hiver
et ses rafales blanches
les yeux du tendre et les
longs trottoirs gris
et mes ambulations
et mon café facile
et puis dessus mes mains
et quelques pieds peut-être
les froidures qu’il me reste
à marcher dans la neige
Photo – LA GORGÉE D’EAU – Le 27 janvier 2020, 19:09 * Montréal
Le temps se jette ailleurs depuis qu’elle est partie, me dit-il. Je remplis mes jours et mes soirs à regarder le monde. À y chercher les raisons du pourquoi, et je ne vois toujours pas.
L’existence est étrange. On croit y trouver et on perd, y perdre et on trouve. On craint l’hiver et on se rend compte qu’il nous entraîne dans un lieu chaud à l’intérieur. Je l’ai regardé arriver l’hiver, je me disais qu’il allait m’achever, me brûler le coeur à vif. Et pourtant, ces jours-ci, je le sens qui me soulève, me porte à bout de neige, à bout de ciel, à bout de belles tempêtes.
Je sais qu’elle ne reviendra pas. J’ai voulu le croire. Mais la nuit va où elle veut.
Photo – MARCHE DU SOIR – Le 23 janvier 2020 * Montréal
sur ma tête la neige tombe
belle et chantante dans le jour clair
après je ne veux rien
seulement des métaphores
et un long chemin de baisers
quelques notes peut-être
non mais vraiment
le reste, je n’y tiens pas
seulement quelques mots s’il vous plaît
pour y descendre à bout de ciel
et remonter
m’accoter au bord du vertige
dans le vestiaire ou bien ailleurs
avec mes bottes aux pieds ou sans
pourquoi me lyncherais-je en silence
me condamnerais-je d’avance
il serait là le crime, non?
Photo – UNE SI BELLE TEMPÊTE – Le 20 janvier 2020 * Montréal
un blizzard
a touché le jardin et
contre la fissure, le corps
s’est déposé
dehors, tout était resté blanc
et là, aussi patiemment que le temps
le matin pose
des ombres sur la neige
à coups de ciel bleu
Photo – VIADUC – 15 janvier 2020 * Montréal
Une journée mouillée, mise en nostalgie.
Ils ont fait hier ce qui change la donne.
Et c’est devenu ça. Là, à l’ombre du soir,
sans remords ni épaules basses. Dans le doux bâillement
qui enfante des matins tendres.
C’est toujours sans l’avec de la volonté
que bruissent, glissant dans l’heure,
d’autres sables vivants.
Et tout le reste, que le temps sait déjà.
Photo – PLUIE – Hier à 20:56 * Montréal 2020
et tu t’ancres
au sol de chaque pas
y a pas de manque d’air
ni de prison d’eau
tu brouilles un peu les cartes
et déjoues la mémoire
au vent ta voix
se brise en lames lestes
ondule
comme un soupir de vague
Photo – ET LÀ DEVANT – Hier, dans le Mile-End * Montréal 2020
une cuisine, se dit-elle
un lit, un piano
un coin pour la peinture
et un pour l’écriture
Des corneilles survolaient le parc. La naissance était imminente. Elle n’avait qu’à repérer la maison et tout irait bien. Mais le vent à lui seul serait-il assez?
Ses yeux se posèrent sur une verge d’or. Lui revinrent alors les mots de l’amie. « On appartient au rêve. On desserre l’étau mais le mystère subsiste. On cherche ce qui nous fait, ce qui nous ressemble. »
Par chance, le temps s’offrait à elle. Avec de l’espace pour le prendre.
Photo – SOUS LA NEIGE MUSE – Hier, par ma fenêtre * Montréal 2020
Si j'étais un arbre 