On ne mènera pas de rivières.
Et te dire comme une promesse
que sur les galets noirs, il tombe encore
des neiges d’été.
On se sort de la fange comme si
de rien n’était; le monde s’est habitué
à ses boues délétères.
En attendant, il naît des oiseaux par milliers,
loin des volées marchandes.
Photo : SUR MON CHEMIN D’HIER * Juillet 2021
Si j'étais un arbre 
Par murmures sombres et criards…
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Accrochée aux galets
Ta gravité
Tu suis à la clôture
Les oiseaux en gammes
Se poser
Ou
S’amuser à la sauter
mìîílitoN
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