J’écris avant tout pour me libérer, desserrer quelque chose qui tend chaque jour à se serrer. Et je trouve sous mes pas par une sorte de miracle des fragments de beauté à la traîne. Jusque dans le noir à l’état de charbon, des éclats calcinés.
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Photo : FENÊTRE – Hier, rue St-Viateur – Montréal
La note s’étire et plie. Sur ton café qui coule.
Le jour se prête, c’est ce qu’on dit.
Les roses sont ouvertes à moitié. Tu te souviens de leur parfum.
C’était l’année dernière. Et elle est loin déjà.
Et tout ce temps, la musique restée belle.
Mille rumeurs aussi, comme celles de l’oiseau et du vent.
Photo : L’ARBRE ARGENTÉ – Hier – Montréal
La langue, ou la terre, calcinée, devenue noire. Végétale. Jamais vraiment souillée, mais sa nature délaissée. Ce qu’on rêvait d’aimer, enfoui dessous des champs d’argile.
Et une veine qui se fend. Des chaînes qui éclatent sur les échos d’avant. Sur le mur de l’exil, une ombre se dépose. Tout près de l’oiseau tendre.
et la main qui oublie
pour la main qui se donne
si c’était ça, dit-elle, l’absence de ça
qui vous disloque
toi et ton corps de saule?
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Photo : UN MUR VÊTU – Montréal * Mai 2021
une ferme apparaît tout à coup
en transparence au bout du champ
un tourne-lettres, lui dit-elle
pourquoi pas, pense-t-il
s’il devait apparaître un filet de lumière
ils trouveront bien quoi faire avec
en attendant on crie un nom
elle se demande si c’est le sien
–
assise dans la cour
j’ai vu que le vent pouvait tout effacer
alors j’ai pensé efface hier la dispute surtout
ça fait de la place pour le reste
le lilas entre autres, et l’amour aussi
Photo : COULURES – Hier – Montréal
la pluie cogne fort sur le métal
et assourdit le bruit
comme dans la chambre de mon enfance
n’empêche j’ai mal à mon silence – quand
je devine qu’il te dérange
vois-y ma faim
mon désir d’errance
certainement l’endroit d’où je viens
un jardin saturé de cris
où déjà je rêvais
de marcher seule dans le temps
tranquille parmi le monde
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Photo : VENDREDI SUR LA ROUTE – Dans la Petite Nation
en arrière-plan, la nuit
l’autre précieux d’un monde fou
la même histoire qu’on répète
et le même ciel en toile de fond
ça pourrait être ce jour-là
le même sourire tendre
un piano qui se donne
pour une musique à mourir
dans l’exigu du temps qui passe
et la pluie qui sent bon
l’amour qui cherche une façon
on y sera ensemble
Photo : PRINTEMPS DE VELOURS – Hier – Montréal
j’ai beau vouloir en rire
en faire un poème drôle
l’en est pas moins que Mam O’Rose
m’a cousu un chapeau
c’est un grand chapeau gris
fait pour les jours de pluie
le problème, vous voyez
c’est qu’ par les temps qui courent
je l’ai toujours, même sous le soleil
dites-moi Mam O’Rose
pourquoi il me colle à la tête
votre grand chapeau gris?
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Photo : BELLA – Mai 2021 – Montréal
L’oiseau fait encore son chemin sur un espoir savant. Là où résonne le chant de l’humble, celui d’avant qu’on s’aliène la mort. Et tout ce temps dessus le jour, le poids des coeurs ne change pas.
Vous dire combien je l’ai vue belle malgré nos vaines prétentions. Là où le vent sait l’arbre, ses saisons et ses danses, on joue encore d’orgueil, de pouvoirs futiles. Jusqu’à perdre le pas, la tendre cadence.
Photo : ET TOUJOURS LA BEAUTÉ – Hier – Montréal
Charles vient de se lever. Debout à la fenêtre, il regarde la cour, le vieux lilas en fleurs. Lou s’approche de lui et glisse une tasse entre ses doigts.
– Ton café, my love.
– Merci.
– T’as bien dormi?
– Oui. Par morceaux, mais j’ai dormi.
Elle retourne à son livre. Lui reste là, sans bouger ni boire.
– À quoi tu penses?·
– À ma mère. Je suis content qu’elle soit partie. Qu’elle ait pas eu à vivre les brisants de cette dérive.
– I know.
Il fait plus doux depuis deux jours. La journée sera belle. Ils ont loué une camionnette pour aller chercher deux petits arbres à la pépinière.
– What do you say we plant the shadbush first? Comment on dit en français déjà… l’amélanchier?
– Oui… Tu voulais qu’on le mette dans le fond de la cour, c’est ça?
– J’aimerais ça, oui. Là où était le magnolia.
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Photo : D’ARBRE ET DE MUR – Samedi – Montréal
en écoutant l’heptade
le tendre qui chante comme un fou
la souche sous le bleu
et vos lèvres – perdues à mes yeux
tous les bâtons, les tâtons sous le ciel
et tout ce qu’on étend sur les corps pétrifiés
quand même c’est beau dehors – la pluie
et les branches de l’érable qui me disent le vent
et de danser encore avec les tendres fous
Photo : ELLE ÉTAIT BELLE – Hier – Montréal
