ça bouge à peine
et encore
c’est tout le sang d’automne
qui pénètre mes veines

j’y reste
déçue

est-ce qu’on se fait jamais
à ces enfouissements

et toutes ces ambitions que je ne comprends pas

quand même d’errer dans ma ville
errer pour errer

Photo : LIANT DE PAPIER * Novembre 2021 – Montréal

J’ai d’abord vu ma mère. Après, loin dans la brume, quatre grands peupliers. Avec une rivière en cascades tout près d’une maison où dormait une enfant dans les bras d’une femme.

Et là cette pluie de feuilles dans la lumière folle. Un monde ou un miracle, ce serait pareil. J’y revois même ce jour où le vent s’est levé d’un coup. Je ramassais du bois de grève et toi tu coupais l’arbre, mort depuis bien des années.

C’est encore mes yeux et ma peau, et la vie qui respire. Mais dis-moi, quand même, est-ce que la beauté nous disloque, moi et mon corps d’orgueil?

Photo : SUR UN MORCEAU DE JOUR * Novembre 2021 – Montréal

Me revoilà encore à y brasser l’histoire
de ces âmes qui veillent au beau des bois venants.
J’enfile des sarabandes à même les notes noires
pour qu’au bord des failles tombent des feuilles tendres.

Parce que c’est long, si long d’un matin à venir.
À l’heure du désoeuvrement, ça fait long d’une nuit
à y attendre l’aube.

Vas-y dormir un peu, dit-elle,
avant de déserter tous les lieux de l’espoir.
Demain, t’iras marcher. Et le jour saura.

Photo : CARESSE D’UNE FIN DE JOUR * Novembre 2021 – Montréal

tu m’envoies la photo d’une petite grange –
et moi fidèle à moi j’y vois une maison

pour les coeurs sans cuirasse
l’errance ouvre le jour –
le fleuve te ressemble

ici, la ville s’est envoyé
une longue journée de pluie
les rues sont couvertes de jaune

même devant la feuille qui tombe
le vent ne retient rien –

tout ce qui serait vain 

et là un grand oiseau – je ne
l’aurais pas vu du temps de l’arbre bas

il volait seul, plus près du ciel

Photo : FEMME * Hier – Montréal 2021

Qu’âme et désir, et toi dans le courant. 

Qu’en dira-t-on, l’oiseau – que ce n’était que saison maigre
avec quelques détours à l’endroit de l’amour? 

Et s’il vaut mieux se taire, j’invoque la patience –
bancale dans mon cas.

Et je pense à Thoreau. En espérant que comme lui,
même devant l’étriqué, nos imaginations y trouvent leurs pâtures.
Et nos amours avec.

Photo : MON CHEMIN DE VILLE * Octobre 2021 – Montréal

Le tas de feuilles mouillées d’hier a séché dans la nuit. Et le vent les emporte. Dans l’or des grands érables, d’autres s’accrochent encore. 

Mais le crime est ailleurs.

J’erre au pied du matin. Au pied du jour qui commence. De l’automne qui le baigne. À moitié sur le temps, je navigue le bleu pour ne pas y tailler de rogne. Je guette la lumière ambulante, la charpente des âmes, le bruit profond des choses. Plus avant que le bête, l’imbécile moment. Que les rimes de l’époque et le chant indolent.

Je sers le chien de mon désir à l’écart des scories, des croyances affables, des déteintes humaines.

Et mes yeux qui se tendent seuls vers la cime des arbres là-haut. En évitant le trou béant.

Photo : PETITES GUERRES * Octobre 2021 – Montréal

petite dérive
je sais
on se suit sans savoir

j’ai faim et toi aussi

nos règles à l’envers
et nos chagrins de cales

ici c’est le même rideau
le trou sans arbre
et je reste

sur l’envers, encore
quelques notes échappées

mais la musique restée belle

Photo : LES JOURS * Octobre 2021 – Montréal

j’avance vers toi
comme je marche au poème
au caillou
et au bout de bois mort

sans rien derrière la tête
que l’arbre et le ciel

Si je cours à l’image, c’est avec nulle part où aller.
Et pour l’espoir sans doute, tout ambulant qu’il est.

Photo : LE TEMPS * Octobre 2021 – Montréal

c’est de dire
sans y penser

sans même avoir vu le temps
ni trop regardé
les feuilles qui tombent

et ce matin encore, j’ai renversé mon café
taché d’autres pages de ces livres
que je garde tout près

on sait bien tous les deux
que nul ne dit la vérité
non plus que le mensonge

Photo : L’AUTRE LIEU * Octobre 2021 – Montréal

Des envolées tziganes sur mon petit matin.
Avec par la fenêtre le sang grisant de l’automne.

C’est tout l’envers encore.
Et de m’y voir sans rien à perdre.
Devant la ligne qui s’épaissit.

Tu jongles avec les mêmes choses, me chante la vieille.
Cette même hésitation, légère comme la mort.
Et aussi langoureuse qu’un violon de bohème.

Mais d’y tracer encore mes yeux.

Photo : DANS L’AIR TIÈDE * Octobre 2021 – Montréal