Les ternissures

Le tas de feuilles mouillées d’hier a séché dans la nuit. Et le vent les emporte. Dans l’or des grands érables, d’autres s’accrochent encore.

Mais le crime est ailleurs.

J’erre au pied du matin. Au pied du jour qui commence. De l’automne qui le baigne. À moitié sur le temps, je navigue le bleu pour ne pas y tailler de rogne. Je guette la lumière ambulante, la charpente des âmes, le bruit profond des choses. Plus avant que le bête, l’imbécile moment. Que les rimes de l’époque et le chant indolent.

Je sers le chien de mon désir à l’écart des scories, des croyances affables, des déteintes humaines.

Et mes yeux qui se tendent seuls vers la cime des arbres là-haut. En évitant le trou béant.