cette pièce où tu m’as fait entrer
je la connais mais j’y vais moins qu’avant –
c’était beaucoup d’un coup
de ce noir qui arrache
et je me vois porteuse d’une
mémoire pauvre
d’une bien pauvre mémoire
déjà ce coeur qui toujours me devance
je t’écris d’où tu ne viens jamais
avec le vent qui mord et l’épaule gelée
tout devient plus muet
d’y être l’ombre bleue sur la neige
sans croire ni m’en faire
de marcher dans la froideur qui craque
Photo : HÉRISSEMENT À -41 * Février 2023 – Montréal
Si j'étais un arbre 
Les étourneaux gonflent leur manteau de plumes. Mais qu’il fait donc froid. Douceur vers toi.
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« Il y a chez tout quinquagénaire ou sexagénaire, chez le plus attentif, le plus méticuleux, un petit étourneau de dix ans qui ne vieillit jamais. » Bravo Tristan Bernard !
Bise, douceur, dans les deux sens du terme, et sourire, Caroline.
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