Une sorte de vide, d’espace inoccupé.
De tout tenir sans rien serrer.
Si le ciel est plus gris qu’hier, la lumière change et reste belle.
À la fenêtre deux pots de verre et des tiges dans l’eau.
Il pleuvra tout à l’heure mais c’est sans histoire qui sombre.
Ça va. On s’en sort pas mal avec ça.
Photo – Hier * Montréal 2025
Si j'étais un arbre 
le silence se glisse
entre les syllabes
que tu ne dis pas
il y a ce parfum de terre mouillée
qui se répand dans la chambre
je suis immobile
rien n’exige de moi
rien ne se plaint
je me surprends à sourire
aux anges
/
Merci
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/ Merci, Jacques
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