La longue descente du soleil. J’étais là-bas, sur la roche plate. Je l’ai regardé faire, et son reflet dans la rivière. 

J’ai cassé une lampe la nuit dernière. Un abat-jour de verre blanc brisé en mille morceaux. J’ignore sa valeur, sentimentale et autre. Petite angoisse. J’en saurai plus ce soir quand mes hôtes reviendront.

Chaque matin me reste précieux, avec et malgré la mémoire qui se mêle de tout. Sur chaque amour, chaque bévue, chaque rencontre, elle vient vaguer à corps perdu autant qu’elle divague.

 Photo :  Quelque part sans faire d’histoire. Et j’entends les oiseaux qui chantent.