ma ville est une forêt
ma vie aussi
j’y marche
dans l’une comme dans l’autre
une manière de promenade
dans les rues de mon âme
amoureuse que je suis
de l’errance
et de l’insondable cadence
du temps et des choses
chaque jour sans prière autre
que celle que j’entends
dans le souffle du vent

∼

PHOTO : ELLE QUI MARCHE – Hier, dans mon quartier

 Au paradis, paraît-il, mes amis
C’est pas la place pour les souliers vernis
Dépêchez-vous de salir vos souliers
Si vous voulez être pardonnés…
Félix Leclerc − 1950

Je n’ai pas su m’arrêter à temps, il était si beau sous les arbres. Quand il m’a vue, il m’a fait signe d’attendre et s’est avancé vers moi.

– Puisque t’as volé mon image, je vais te voler un instant. Comme ça, on sera quitte.

En s’aidant de sa canne, il a fait un tour sur lui-même suivi d’une lente révérence. Puis en me regardant dans les yeux, il a entonné d’une belle voix chaude la chanson de Félix. « Moi, mes souliers ont beaucoup voyagé, ils m’ont porté de l’école à la guerre, j’ai traversé sur mes souliers ferrés le monde et sa misère… »

Toujours en chantant, il m’a fait un salut de la tête et a repris son chemin. Je l’ai regardé s’éloigner sans bouger. Je souriais encore quand sa voix s’est perdue au plus loin de la courbe. « … sur mes souliers y a de l’eau des rochers, d’la boue des champs et des pleurs de femmes… ».

Il avait un regard extrêmement tendre.

∼

Photo : Sur le mont Royal * Mai 2016

Y a une odeur de mouffette, c’est parfait, j’adore ce parfum. Un dimanche matin tranquille, il est tôt, huit heures à peine. Il y a quelques coureurs, plus de coureurs que de marcheurs. Je viens rarement dans cette partie du jour. Je choisis plutôt l’après-midi après quinze heures, quand mon cerveau est moins efficace.

C’est dimanche, et aussi mon anniversaire. J’ai des amis qui vont passer me dire bonjour tout à l’heure. Et je voulais venir te dire bonjour, montagne. Ça fait plusieurs jours. Je nous néglige un peu depuis quelques semaines. L’hiver s’est étiré, et il m’a découragée un peu de ma constance.

Je suis venue seule. J’avais envie de toi et moi seulement. De notre intimité.

Je me dis qu’il me faudra changer certaines habitudes, augmenter certains rituels, ces moments où je renforce mon âme. Ce n’est pas une résolution, seulement une réflexion. En attendant, la vie la mort, il est clair que tout cela me fait de moins en moins peur. J’arrive à vivre mieux qu’avant. Pour le reste, on verra. Chose certaine, je veux continuer d’exister pour la beauté des choses.

Une chance que je t’ai, montagne. Et ce matin, les oiseaux.

Je t’embrasse. À très bientôt, mon amie.

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* Photo – Ce matin, j’étais tournée vers le fleuve

– Qu’il n’y ait pas de fins à ton voyage, lui dit-elle.
– Mais de quel voyage parles-tu?
– De celui que ton âme dessine, au gré de son infinitude.

Et elle repartit sans autre mot. Lui resta immobile un instant avant de reprendre sa route. Les ruelles étaient belles dans cette ville du continent. Une ville au cœur tendre, une ville qui n’a pas peur. Le monde est vaste, se dit-il. La journée sera belle. Aussi belle que le ciel de ce matin, ce bleu d’entre les bleus. Et moi, je marcherai. Petit que je suis, dans l’immensité du monde.

∞

Photo : Hier, dans une ruelle de mon quartier

L’essor est lent, la montée paresseuse. Les fleurs du magnolia restent campées dans leur enveloppe. Non, l’hiver n’a pas fini de passer. L’ombre froide finira bien par céder sa place à celle chaude de l’été, mais elle se fait lente la sortie des marais gelés, et grande la hâte de chanter la liberté retrouvée et de sentir l’air qui court entre les fenêtres ouvertes.

C’est que le cycle est si intense dans ce morceau du monde. Tellement qu’encore, malgré autant de saisons à y faire, quand j’avance contre le fouet d’un vent glacial, mon cerveau a du mal à me croire si je lui raconte qu’en ce même lieu dans peu de temps, l’air sera lourd et tropical. Puis quand juillet s’installe et que je m’abandonne dans mon hamac aux vents torrides de quelques nuits, l’idée du froid géant qui parfois nous traverse semble tout aussi irréelle.

La caresse du chaud se fait attendre. Comme celle d’un amant parti loin qui serait revenu dans la nuit sans faire de bruit. Et qu’on regarde se réveiller au matin, tandis qu’il bâille et s’étire pour un peu trop d’éternité avant même que d’ouvrir les yeux.

Dis-moi printemps, mon bel amour, m’aimes-tu encore?

Mais évidemment que je t’aime.

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Photo : SOUVENANCE D’UN JOUR D’AUTOMNE – Sur le mont Royal * Octobre 2015