L’image d’une saison

Nos voix gelées d’entre les glaces. Et ces accords plaqués avec tellement de grâce. C’est tout l’obscur et la bascule. Et de s’y retrouver perdus, perchés en balançoire. C’est presque assez, tu dis, pour étourdir décembre.
Je me vois moins qu’avant sans doute. Mes yeux qui errent si souvent dans le sens du ciel – les planchers d’oiseaux et d’envol, et les trous d’horizon.
Le vent s’est donné fort hier. Dans toute sa tiédeur invisible, sans promesse que celle du froid.
Pendant ce temps, la plus belle m’est l’image d’une saison qui passera. Après celle des enfants qui jouent.