Les bourgeons sont capés de neige.
Pieds nus sur la terre froide, mon regard se souvient du tien. La lumière du blanc peut-être, ou le sang de la voix resté pris dans la gorge.
J’y suis, c’est tout. Avec ce que le temps révèle. De ces nuits où il faisait gris au creux d’une enfance trouée. Et du beau qui s’accroche dans l’étreinte des jours.
Photo : HIER, UN MUR
Si j'étais un arbre 
dans ce lieu
où la voix n’est plus
ne peut plus être
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Du beau … on prend !
Bise et douceur et sourire, Caroline.
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le sang de la voix resté pris dans la gorge. Bon sang que ça parle ça!
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C’est inspiré de cette magnifique phrase d’Edmond Jabès : « Écrire, c’est vider la voix de son sang ».
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