Des envolées tziganes sur mon petit matin.
Avec par la fenêtre le sang grisant de l’automne.

C’est tout l’envers encore.
Et de m’y voir sans rien à perdre.
Devant la ligne qui s’épaissit.

Tu jongles avec les mêmes choses, me chante la vieille.
Cette même hésitation, légère comme la mort.
Et aussi langoureuse qu’un violon de bohème.

Mais d’y tracer encore mes yeux.

Photo : DANS L’AIR TIÈDE * Octobre 2021 – Montréal