Le matin, tôt. Ta voix et je savais. Depuis l’arrière, ça s’entendait. Dis-moi aussi, le rose dans le ciel d’hier, c’était toi? Je t’ai entendue en cascade, et je t’ai vue, du moins je pense.
Qui sait où va le temps. Et l’innocence. Quoi qu’il en soit, ça endure ici-bas. Le monde craque à peine sous le poids du lucide. Les bas-fonds s’entrecroisent. Au sein même des absences. Dans les éclats de pluie et de rouge écarlate, partout comme ailleurs.
Oui, je sais. Tout ce qui danse quand même, parce qu’il faut bien danser. Même quand le jour hallucine. Qu’il ressemble à un deuil. À un dégrisement. À un pays lointain, plus près des océans. Des miroirs profonds où vont boire nos âmes.
PHOTO : DÉJOUER LA BÊTE – Montréal * Avril 2022
Si j'étais un arbre 
Parfois il y a dans la mélancolie la profondeur même, un creux, une intuition d’un autre, lieu ou d’un autre autre. En moi cette mélancolie est comme un ciel pommelé, nacré, derrière lequel le soleil brille et étincelle.
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