Des livres sur la table, deux qui seront restés fermés et deux que tu auras ouverts au fil de la journée pour sentir le parfum des mots / De cette vie, à souvent chercher quelque chose d’une peau échappée qui t’aurait laissée là sans existence que celle de ta chair intérieure / De ce souvenir d’une nuit, noire d’entre les noires, et de tes forces mises à croire que tout se passerait bien, qu’elle s’en sortirait, que son corps saurait faire / De ces lambeaux de peau que t’as pas vus tomber.

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PHOTO : UNE HISTOIRE DE JOURS – Montréal – Juin 2022