Vraiment qui sait. Non mais.
Déjà qu’après, ça vaudra plus la peine.
Ou bien peut-être.

Piocher dans la texture. Le doute, le flou.
Depuis l’étrange même, malgré tout ce qui bouge.

La jardinière y pend, accrochée au balcon.
Pas la femme, le pot.
De là elle entrevoit les prémices de l’aube.

C’est l’orangé tout près du jaune.
Des fleurs. Au fond qui sait.

Non mais. D’ici, ça reste encore
des ombres étalées sur l’asphalte. Ou le trottoir.
Parfois c’est des nuages. Et d’autres fois, des gens.
À vélo ou à pied. Eux et pas les nuages.

Et puis n’oublie pas qu’en attendant je me souviens.
D’un soir venu au monde. Tout bleu tout ciel.